Destrucción de la destrucción

Un día cualquiera

2012-02-07T08:45:00.003-06:00

Un tecno simio se encuentra a laprincesa araña en medio de un bosque dentro de un invernadero en medio de losrestos humeantes del parque de diversiones insertado en el corazón del centrocomercial de una ciudad recientemente devastada. La araña devora alegrementelos animales liberados de la tienda de mascotas, entre mordida y mordidadesaparecen collies, persas, hurones, finches, iguanas, cuyos.

El simio reactiva la interfaz decontexto abandonando durante un breve instante su simulación colectiva de sociedadfeudal heredera de Tolkien, las sagas Nórdicas y de la (todopoderosa) compañía de la tormenta denieve. Uno de los ojos periféricos de nuestra princesa araña cruza mirada conel simio, leve asentimiento los conecta transparentes.

El simio adivina la destrucción,las torres de fuego, los hornos que espontáneos surgen en sótanos, , ve losrios ebullir, comprende el ridículo final un Shakespeare ambicioso y global. "Un día cualquiera",piensa mientras el fuego y la muerte lo rodean, sospecha que su interfaz decontexto se ha descompuesto. Mientras es devorado busca la poción de vida, nola encuentra, tampoco funciona el macro de teletransporte.

Fernanda

2012-02-06T09:15:00.001-06:00

Fernanda lame el azucarado fondo de la taza, gustosadestroza los cubitos de azúcar en su empaque, copia en oculto al jefe. Losdomingos imprime porno duro en blanco y negro en la oficina, coloca lasimpresiones en la charola intercalando los hojas de papel impresas y las queno. Las horas en el facebook la desgastan con relativa apacibilidad, conocetodos los memes, ha visto todas las danzas de jesucristo, los dinosauriosfilósofos resucitados, fotos de gatitos. A ratos cree haber agotado el infinitoreflejo humano que es la red. Entonces revisa de nuevo el periódico, insertapúblicos comentarios anónimos en los blogs de sus exnovios reclamando perturbacionesimaginarias en su ciclo hormonal.

Una maestría en desarrollo organizacional en Barcelona, unmaster le dicen pero que saben ellos. Un novio que sufre el complejo azar determinado por los eventosde los 1,300 contactos de facebook de Fernanda fija la agenda común, el tragocon las amigas, las pastillas de la abuela empotrada en cama con medicamento desobra. En el fondo las tardes se suceden, la junta al azar, el aventar el autoal ciclista, el gritarle al conductor del auto de enfrente, mentarle la madreal tránsito, pasar las horas en el interminable estacionamiento que es elregreso a satelite los viernes de quincena. Unos lindos ojos verde grisaceos,una figura flaca pero sin carecer de tetas a las que inconcientemente acaricia,en ocasiones en público, un andar confiado, la sonrisa fácil aunque con un dejosarcasmo.

Las cosas que le gustan a Fernanda

Fernanda ama los gatos, la poesia de Neruda, los bares delcentro, las pulquerias, usar el tumbaburros de su camioneta, Paris, los cuatropárrafos que ha leído de Fukuyama, las mujeres guapas.

Las profesiones depres de Fernanda

Fernanda está convencida de que la profesión más depresivaque existe es el que eutanisa perros en un centro de adopción. La más alegre,payaso de circo.

Los lugares favoritos de Fernanda

A Fernanda le gusta la Arena México y un par de salones debaile con ficheras, en particular el "San Luis Dancing Club" y laEmbajada Jarocha. Le disgustan todos los lugares que frecuentaba hace un par deaños, y las gordas, a Fernanda no le gustan las gordas a menos que sean rudas ylesbianas, entonces intenta ser su amiga.

2012-02-01T17:35:00.001-06:00

Para Elena

Seré el fuego

Que inmovil contempla el paso del tiempo
que lame las entrañas de la eternidad
al que rodea lo que decae

Seré el fuego lento del oxido de hierro,
también el de la explosión nuclear
que ilumina el paso del tiempo

Pero seré también tu sed de venganza
los lagos de espejos bermejos
que alimentan los hombres necios
seré el que no te puede olvidar

La cosa secreta

2012-01-10T20:10:00.000-06:00

La cosa puede parecer que existe, que está ahí en el fondo, dirigiendo de forma secreta nuestras vidas, dándole un sentido posterior una metafísica de lo cotidiano. La literatura, el cine, la conversación profunda señalan hacia ello.

El buen cine, por ejemplo, logra mostrarnos que no es realmente una película lo que estamos viendo, o un hombre en un pórtico al cual le llueve, sino que presenciamos una metáfora sobre esta metafísica que controla el mundo. Entonces la lluvia es, bueno la lluvia es la lluvia, con todo lo que implica, pero se asocia al estímulo, a la sensación, en circunstancias al frío pero en otras a la liberación, acaso por qué una persona en la lluvia recupera conciencia del vasto rango sensorial que a menudo queda tácito, vuelve a sentir y a ser consciente de su cuerpo.

La literatura, sobre todo la lenta, la que parece que no va a ningún lado, la que no fuerza significado ni dirección sobre las acciones de sus personajes comparte esta característica.

Entonces el personaje K. está solo, pero con la plena conciencia de su soledad, una conciencia que solo es posible si alguna vez se ha sentido la cercania, o ha querido estar cerca de alguien más. Entonces a lo largo de las cosas que le acontecen a K. sospechamos la presencia de E., que no está definida fuera de la mente del lector, que es la E. del lector y entonces, de acuerdo a la dureza de la experiencia con E. el lector siente con más o con menos fuerza la experiencia de K, o lo inspirado.

Es curiosamente posible, de hecho si hay muchos lectores es casi inevitable, que alguien sienta más profundamente que el escritor F. la pena que embarga a K. Es posible incluso que la obra inspire a este lector X. a hacer su propio intento de sentir de E. aunque entonces E. ya no es E. sino P. o Z. Pero todo es trivial porqué nunca existió ni fue E. sino que E. fue una experiencia y como toda experiencia pertenece al mundo de lo inmaterial.

Yo, el otro

2012-01-10T20:01:00.000-06:00

Los destinos

Las almas escogían su destino

Y Juan Milton habló: Quiero ser ciego

Para cantar desde mí sombra al otro

Ciego, Sansón, que ha de romper el templo

Judas el Iscariote dijo; Quiero

Ser los treinta dineros de la infamia

Que salvará, como la Cruz, el mundo.

Ulises afirmó; Seré las naves

Del destierro y el arco de la ira

Y Sila declaró; Seré una cárcel

Y Juana de Arco dijo: Seré el fuego.

J.L.B. Cosmogonías

La multiplicidad de los ocasos me recordaba las minutas variaciones, la cuchilla de luz que se describe como una curvatura, la curvatura de la elipse la pendiente de la esfera, lame las paredes de esta casa, desgasta la pintura, corroe el corazón de cuarzo del reloj descompuesto.

No abundaré en los detalles, que no hacen sino hacer que esto parezca una sucesión de hechos y no un gran evento que dota de sentido a lo que habría de pasar antes y después. Durante un largo tiempo quise atender la mística de las cuentas, de lo que representaban, nunca sabré que parte de mi lo quería. La consciente ciertamente no lo hacía sino a regañadientes, el cansancio y el dolor de cabeza eran comunes. La más mínima distracción podría distraer el resultado durante horas. Siempre pensaba en que haría el otro, el primero, el que busca derivar de las fórmulas la profundidad de la naturaleza humana. Que cree que los símbolos representan al mundo, y que la mente interpreta al símbolo como si fueran dos cosas separadas, su existencia y el intérprete.

Hace poco había muerto, insolado en el desierto sin duda, buscaba recorrer toda la sierra, en la base de la montaña, junto a las liebres y los órganos dispersos, en verano. Buscaba constantemente en el suelo, en las ramas, en la noche creía encontrarlo en el cielo. Buscaba esa puerta que se abriría y lo llevaría a un mundo donde el sentido se desvelaría, un país de constantes y coherencias.

Encontró a la primera coherencia que cansada le dijo que los hombres no los desgasta el tiempo, sino que el hombre es tiempo y los perros son un poco hombres, y los simios son también algo más hombres que el perro, pero menos hombres que el hombre, pero que sólo el hombre es hombre en tanto fórmula futuros y desentierra pasados. A esta primera coherencia la ignoró puesto que sólo podría ser útil un futuro que pudiese ser cambiado, y acaso el primer orden ya prefiguraba cada neurona y cada intercambio. E incluso de no ser así, el aparente azar, aparente ya que el azar no existe en un cosmos no limitado a una exclusividad de posibilidades, sólo reforzaría la falta de acción de conciencia y de espíritu.

El camino se repetía, como una infinita recta, como si no pudiera varar y las curvas fueran lo suficientemente largas como parecer rectas. Si fuera así podría llevar años caminando, miraba la palma de sus manos, buscaba adivinar las edades. Pero las palmas de las manos eran de los otros, y la barba no era su barba, su cansancio era el de alguien más, el de alguien resignado al cansancio, alguien que nada necesita a quien el cuerpo le resulta indiferente. Este es un enigma, la mente está construida para creer que el enigma es soluble, existe un universo de figuras y líneas, de sólidos y axiomas como piezas de un juego infantil. Estas instrucciones, de aprender su interpretación, no habría más que seguirlas, y con ello se construiría el andamiaje paralelo a la realidad. Este andamiaje nos llevará a la cima, al sumum desde el cual el horizonte despejado desvelará los misterios de la creación.

Es curiosa la ilusión, porqué no alcanzamos a contar el número de las piezas, y la estructura sólo tiene sentido cuando se la imagina. Entonces recuerda la base, la principia de Whitehead y un inflado Russell, los trece libros imitados por el Judío, y no son sino detalles, piezas dispersas de una torre inimaginable. Cada vez que creía que podía lograrlo realizaba un ejercicio de humildad, imaginaba un punto rojo, después dos, tres, cuatro, cinco, seis, a partir del noveno sólo podía figurárselos como 3 grupos de 3, 4 grupos de 4 para 16. De la infinita cantidad de números el 23 le resultaba difícil, más allá del 30 imposible. El sol duro en el cuerpo, la tierra rasposa, el aíre límpido, todo eso, al mismo tiempo, la conciencia ese infante presuntuoso.

Estas; mis ideas parásitas.

2012-01-10T19:15:00.000-06:00

La búsqueda no cesa, algunos pretenden plasmar en la sucesión de una idea, o la idea de una idea. Pero este esfuerzo sólo se justifica en tanto una palabra lleve a la otra, en tanto que un ejercicio tenga fin. ¿Y cuál es el fin? El fin podría ser completar la oración y entender lo que entendía quien escribió esto cuando lo escribió, aunque ahora no lo entienda, porque lo ha olvidado, porque no piensa en ello, porqué está muerto.

Entonces la idea es sólo un momento pasajero, si es que puede olvidarse. Pero he aquí el error del argumento, el pensar que sólo se puede tener algo en la cabeza a la vez, el pensar que el pensamiento sólo existe en cuanto es pensado y no como un elemento que permanece.

Eso permitiría superar las dos primeras opciones, pero ciertamente no permite superar la idea de la muerte, ciertamente no piensa nada, ni le afecta en nada algo que ha pensado aquel que está muerto. Y sin embargo el ejercicio persiste, y las librerías de viejo apilan libros como lo hacen los cementerios de elefantes con los cadáveres de elefantes. Es decir, de forma distraída, sin coordinación sin servidores lejanos que comunican ondas eléctricas que se traducen en símbolos, frases e ideas.

Algunas ideas, se logran enquistar en cuerpos generosos, insertándose en los intersticios de las neuronas sobreviven como configuraciones fisiológicas, la cancioncita del seguro popular, la macarena. Otros muchos, la vasta mayoría, se pudren lentamente entre naftalina y olor a humedad en las calles del centro histórico, en los baules del cuarto de la abuela, acaso decaen en lejanas computadoras las cuales hace mucho que sus discos duros no visitan el sector de los pensamientos del tío o de la tía, de las vastas divagaciones que repiten o prefiguran ideas.

Porqué todo se ha dicho y todo está, ahí, y el estilo o la belleza no es sino la capacidad parasitaria de otorgarles a nuestras ideas débiles y taciturnas ganchitos de los cuales agarrarse de los axones, dotarles de herramientas para poblar esa comunidad de señales eléctricas que habita en la parte cóncava de las meninges. Pero acaso sea un esfuerzo inútil mejores ganchitos nos impregnan del azerejé, de la idea que nos traiciona mientras nos lavamos los dientes, la canción de Thalia, lo aprehendido no nos suelta fácilmente.

Mi vida contigo

2011-11-09T13:29:00.000-06:00

Llevaremos vidas ocultas

repletas de rituales arcanos

escribiremos signos en las estrellas

beberemos la cicuta del tiempo

un trago a la vez.

Sofía

2011-11-09T13:21:00.000-06:00

Fuiste un breve remanso de felicidad
en un mar de vicisitud.

Araña

2011-10-21T22:43:00.003-05:00

La simple estructura que teje la araña nos amenaza compleja ya terminada, son sus decisiones sencillas y su corazón de autómata.

¿Qué complejos designios nos otorga el destino con cada bocado? ¿con esta taza de café, con aquel automovilista esquivado, con aquella sonrisa, con este número innumerable de animales semejantes que comen lo mismo, que sufren por las mismas cosas, a los que el hambre hace espejos? ¿por la oscura historia que comparte la gomita coloreada en forma de oso y el helio descompuesto en el fuego, que todo lo consume, en el infinito ocaso que es el tiempo?

Instrucciones para mi funeral:

2011-04-20T14:10:00.000-05:00

El día en que por fin el mundo se decida y yo acabe con mi vida
quiero una guapa, guapisima actriz
que llore, profesionalmente sobre mi ataud, que se desgarre las vestiduras
que su paga sea suficiente para retirarse de una joven carrera
que todos se queden con la duda.

También una tambora, un trago a la entrada, de cortesia pero obligatorio, que los sobrecargados de higado se lo pierdan. Un epitafio sarcástico, un detestado agradecido, al que el público le haga sentirse querido. Quiero también ahí a todos mis amigos, a mi novia de la primaria. Única ausencia necesaria, las mujeres a las que amé, que no les interesaría o ya no viven.

Que mis padres no esten presentes, por ser yo el último acaecido.

No quiero que vayas, las palabras sobran, la realidad es más vasta.

No deseo ni pompas fúnebres, ni amigos tristes, ni colados impunes. Congraciarse con un muerto, no vale la pena.

Funeral

2011-04-20T14:07:00.002-05:00

Te hubieras alegrado de ver lo nutrido que estuvo tu funeral. Cinco matronas cantaban
como si la virgen Maria hubiera muerto,
tuvo más flores que la primavera
lo sabemos porqué fue en abril

Siempre tuviste un aprecio por el tiempo
los relojes te gustaban redondos
y tus ojos eran verdes, ahora los cubren pesados parpados
estás palida y encerada dentro de una caja de madera.

¿buscabas antes de morir ese tiempo que te debo? Me gustaria dartelo ahora, cada un momento a la vez

Eso es lo que hace que el mundo sea menos
y lo que uno queria que fuesen campos serenos
se tornan amarillos y solitarios.

Uno

2011-04-20T14:03:00.003-05:00

La veo y no puedo evadir la sensación de que está a punto de morirse, hay algo que ha perdido su mirada un rojo inyectado, un verde perdido, una distancia, como si lo supiera pero se negara a aceptarlo.

Lo nuestro nunca fue sencillo, durante mucho tiempo no la quise, crei que podia obtener algo mejor, intercalaba los ratos con ella y con otras, creia que era un mero ejercicio, un mero entrenamiento para cosas mejores.

Pero no siempre fue así, los años y las desventuras trajeron intentos, de una casa, pajaros y un perro, acaso por pudor conviene no mencionar porqué las cosas no funcionaron, pero fue así. Pero incluso aunque intentara delinear las razones, no es claro y no acabo de entenderlo, mi consuelo, lo que me permite evadir la desdicha es que más de una vez lo intenté, que no todo fue un engaño, que dí mi amor sincero.

Hay algo en los pómulos, en lo que rodea los ojos, algo característico de los ancianos, una especie de delgadez en la piel. Si existe término médico lo desconozco, pero en su rostro es una paradoja, aún no cumple los treinta y hay algo en su mirada que te remite a los ancianos, un memento mori que en una enferma de cáncer no puede sino decirte, a un nivel subconciente que está muriendo, que el tratamiento volverá a ser inútil, que no hay más.

Tantodisfrutamos nuestras juventudes, manosearte borracho en las calles de coyoacan, pelearnos en la casa y reconciliarnos cogiendo, que yo haya sido el primero, tu locura que hacia las cosas lustrosas, las desdichas, los celos.

No hay conclusión, asi es esto, la vida no termina en un final redondo, persevera en adelantarse en un paso a la razón y al sentido. A todos los que te amamos nos haces daño, una vez más, ahora sin sentido y sin voluntad. ¿como no estar viejo si fuiste la mitad más clara de mi vida y solo veo muerte en tu mirada?

Japón

2011-03-16T13:34:00.002-06:00

Sismo, Tsunami, explosión nuclear, Godzilla.

Aquí, contigo.

2011-01-18T20:22:00.000-06:00

Ayer busqué tu termo de animalitos en un starbucks. Inconcientemente, como te amé.

Cisticercofília

2010-11-22T20:30:00.000-06:00

He desarrollado una curiosa afinidad

Un neuralgia, una secreta divinidad

Una repentina, clara, voluntad

un laberinto que comienza en el final

Empezó como un dolor de cabeza, la sospecha de una opresión

Un crecimiento extraño una sin razón,

Extraño sabor púpura, floto al levantarme del sillón

El recuerdo amargo de una lejana aventura,

Extraña soledad que brinda tu memoria,

Saber que aún no he logrado superar la asociación química, que las sinápsis brincan acelerando el desmayo y la luz que me golpea...

Ante la sola mención de tu presencia, que el sueco es un estéril ejercicio,

tu voz es una cercana amenaza

Y este mi amigo parásito, te siento crecer, presiento el vacio y los espacios infinitos e imagino que eres tú, regalándome la ausencia de fronteras, en tu simple estirar tus miembros por la opresión en las meninges, por la separación entre hemisferios.

Eres tu quien jugando con mi mente, de la forma más directa y sencilla, por la sospecha del descontrol, por el dios triple Jah Bul on,

la conspiración surge de abandonar la fe y preguntarnos por el capitán del barco

La continua monomanía de un Ahab que no acaba de comprender a su terrible oponente, propósito eres, cachalote y sirena

pobre nudo con el que me até al mástil.

Cacho de conversación

2010-11-22T20:27:00.001-06:00

Lo sorprendente es que estamos construidos, diseñados digamos aunque quiero prescindir del elemento teleológico que pareciera denotar la palabra, para creer en que existen actos trascendentes. Es precisamente la idea, aunque vaga e inexacta, de trascendencia la que permite tolerar lo mundano. Esta trascendencia la canalizamos en mecanismos cotidianos, la idea de superación a través de los hijos es una forma común, pero la imaginación de éxito provista por un pequeño avance laboral o sentimental funcionan utilizando el mismo mecanismo.

Un poco de lejos, y esto es la conciencia de muerte, vemos el funcionamiento de la máquina desvelado, como una simple trampa que se perpetúa, que no acaba de entenderse, acaso porqué cuando se entiende se marchita, entiende que su existencia no tiene propósito último, es la paradoja de la especie consciente.

Ciudad maldita

2010-11-18T22:23:00.001-06:00

La lluvia te acaricia lúbrica y fría

tus cabellos

tu espalda

tiritas

La luz abandona

el calor abandona

la lluvia abraza

la ciudad abraza

sospechas tiempo

una broma

una mala jugada

es el fin

no nos guardamos una mirada

un país extraño

en él permanezco,

absorto y abandonado

camino buscándote

aunque te sé lejos

estoy perdido

tirito

tiritas

el tiempo

es un proceso degenerativo

sin ti esta vida

no es vida

pero la noche es noche

el frío es frío

y esta ciudad donde estás

este país extraño

donde estoy

son la misma cosa.

Kernel

2010-11-08T22:50:00.000-06:00

Los coyotes viejos, rara vez muerden. Prefieren una pálida primavera a un buen otoño. Se recluyen en guaridas, oscuras y tibias, rodeados de lobas, el sexo es aún bueno. la muerte llega joven.

Preposteras son las mañanas de otoño para ellos, pues anuncian ya el ocaso de los tiempos, sus campanas tiernas puñaladas de hojas romas y oxidos verde tornasol.

Jamas su yugo subvirtieron al melcochoso culto de los hombres, sus dientes pintados de carmesi no olvidaron la tibieza de la carne.

Sin rencor encuentran el otoño de los tiempos, el ocaso en una vida, el abrupto fin de los infinitos inviernos que siguen a infinitas primaveras. La comida escasea ¿Que dices? acercate que no te escucho ¿No ves que el tiempo devora a los hombres, a los lobos, a las montañas?

Faltaba remojar en la tibia pulcritud del bochorno primaveral el oscuro anhelo de otros días que jamás existieron. Buscaba en vano los despojos de una imaginaria cacería que culmina con éxito. ¿No deseas saber nada más? ¿nada de las noches que rumian / desgastan esta tarde?

El sabor ocre del ocaso, la cicatriz en el techo del timpano que duele con el frío. Ayer vi una foto tuya, saber que aún sigues viva fue una puñalada en el pecho. No puedo evadirlo al saber que lentamente muero lejos de tu lado. No puedo decir otra cosa, pretendo disfrazarlo, engañar al cuerpo creyéndome eterno, con la sospecha de que encontraré a alguien más por quien pueda sentir lo que sentía por ti.

Estoy equivocado, estamos equivocados. Pero no encuentro respecto a que, no hay una razón última, ni un punto inmóvil, la referencia fluctúa, reposa en un lugar y después en otro. Te sigo buscando, en las chicas flacas, pero nadie camina como tú, nadie voltea como tú, cuando veo una pareja imagino que te besas con alguien al azar, en la poesía de Scorza eres tú quien pisa la hierba.

La obsesión es una enfermedad, y puede ser tratada como tal ¿Pero que pasa cuando el resfrío no acaba de convertirse en pulmonía? ¿Cuando la enfermedad no acaba de ameritar recluirse en el hospital, el abandonarse a su suerte, el creer falsamente que el tiempo puede evitarse y que hay algo que nos sobrevive.

Sospecho que tu eres la respuesta. Aún no sé a que pregunta.

E.

2010-10-31T22:48:00.000-06:00

¿Que haces tierna ingrata
con las horas en que pienso en ti?

En dias grises de mañanas heladas.
Que me fueron presentados el día que te conoci.

Una razón para ver porno en internet.

2010-08-06T23:49:00.000-05:00

Podría afirmarse que ningún otro momento ha disfrutado de más pasados que el presente. Precisamente es la cualidad definitoria la del presente la que antoja como una mera tautología tal afirmación, no hay más pasados que los que anteceden al momento en que tú lector hilas sonidos al ver estos símbolos en pantalla o papel. Si bien esta construcción puede ser cierta los únicos pasados que podemos asegurar de primera mano son aquellos que hemos vivido, de nuevo uso la definición para dar un argumento baladí. Pero no es mi interés tropezar con obviedades sino señalar la naturaleza fatua del pasado personal y la, en comparación solo una sombra, del pasado que no hemos vivido.

Es cierto que el respecto al primer tipo de pasado se encuentra en peligro de extinción, digamos, el de la primera guerra mundial, y que ahora son más presentes, al menos en la vasta mayoría, eventos como el fin de la bipolaridad de la que el imaginario colectivo apropió como símbolo la destrucción de una pared. Quiero usar esta idea para de nuevo distinguir dos tipos de pasados que se empatan con estas construcciones, la del pasado lejano que es más fácil de entender porqué solo nos sobreviven sus imágenes y sus vaguedades, y la del pasado más difícil y complejo, el que hemos vivido, el que aún no damos sentido porqué no nos reducimos a una simple forma o a una plana imagen.

Valga para señalar esto la simple idea de la atroz metralleta, el instantáneo telégrafo, de la máquina de vapor acaso, que son en su innovación y revolución tecnológica partían aguas. Mientras que aquello más reciente es necesariamente más complejo, y es este presente, el de la mente vagando entre páginas de internet, es el de la información que se atropella y almacena. No a palazos sino con inmensas excavadoras mecánicas en los vastos servidores de google y en las librerías electrónicas. Y me cuesta trabajo pensar en esas regresiones que se antojaban eternas en viejos ordenadores y que ahora una simple película en blue ray (y en que poco tiempo estás palabras sonarán anticuadas) consume más poder informático que todo el existente entre las tubulares mecánicas de Turing y su destrucción de la aleatoridad artificial de la enigma alemana y los proto monstruos del moderno Prometeo que es la lap en la que se calculaban las interacciones de las partículas de los aún modernos reactores nucleares rusos.

Es esta capacidad de procesar la pequeñísima fracción del mundo que hemos reducido a lo binario que debe de asombrarnos, y me siento pequeño al abrir el internet y sospechar en una construcción meramente intelectual que existe una cantidad mounstruosa, googliana digamos, de información, y entonces me congelo frente a la ventanita de la lap y no sé que hacer.

2010-07-20T02:56:00.001-05:00

Hijos de puta, malditos cabrones soplamocos descendientes de la más promiscua anciana desdentada lumpen-proletaria de sullivan. ¿Dónde, chingada madre, estaba el último segmento de la adolorida fruición producto del más maravilloso genio atormentado del XX? ¿Dónde se había perdido la única copia de los textos recobrados de Kafka? Donde está el único tomo traducido de la única copia de la primera edición de América con el último capítulo, del final que Borges desconocía en su prólogo. ¿Dónde está esa copia que me prometieron de Brazil, colección criterion, triple disco dvd con la versión de tres horas con el final alterno que es aún peor que el de la versión estándar? ¿Dónde está la tercera temporada de twin peaks? ¿Dónde está el frasco que algún dia prometí? ¿Dónde está mi explicación?

Sé que tus negativas a proporcionarla son solo para fingir que existe, cabrona.

No veré a los pixies

2010-07-20T02:28:00.002-05:00

Sé que me llevarán, que los oscuros calabozos con el continuo olor a orina, con el sabor acre de las paredes, que la pobredumbre de los días indistinguibles, que la sangre de mis encías y las escoriaciones de mis pómulos adornaran el tiempo sin tiempo de mi encierro. Este es el mundo, el mundo que se repite cual estribillo de zarabanda, de un mundo sin tiempo ni forma, sin sentido ni final. Te busco, te busco como si saliera de este mundo, como si pudieras darle sentido, formando aquella primer silaba, que permitió el canto y la voz.

Por ti no puedo ver películas de Bergman y ya no me gustan los talking heads.

Y ahora puedo de nuevo fingir que mi vida tiene sentido, que no eres incógnita que no me importas, que comprendo que tu ausencia es irrelevante.

2010-07-20T02:10:00.001-05:00

Tal vez hayas notado

Que muy a mi pesar.

Cada palabra

Por vana y burda

Repite tu memoria.

Que las noches vastas

No cubren tu ausencia.

Que aún no alcanzo a responderte

Ni a atinar

Que es aquello que veo en ti.

Pero que la vasta infinitud

Y que la paz que busco

No tienen propósito otro

Que tú, tú, tú, ti.

Dime, dime si de casualidad aún importo

Prometo fingir indiferencia.

Inescapable

2010-07-20T01:57:00.002-05:00

Viernes 6:45 pm, gritos en la noche recorren las ramificaciones cristalinas de una antigua optimización, la más pura y burda, carente de idea concepto o noción, un árbol metálico, se adhiere al vidrio, su forma deletrea la eternidad. Mi aliento, mi humedad, es la que forma en el cristal la milenaria figura, que se repite en las curvas de nivel de una nube y en las pesadillas de Maldenbrot, el cosmos no necesita más que un rincón. En las entrañas la vieja batalla se repite, como si mi cuerpo a cada hora deseara ceder al frio, dormir, morir, repetir esa forma, que la sangre cristalina se detenga, que el corazón detenga su presuroso y arrítmico golpeteo.

-Es la misma cosa, siempre la misma cosa.

-Perder, no se puede perder, no se puede fingir la cordura, salta de entre los ojos, se cuela en las palabras nos abruma con su existencia, no podemos separarnos somos, somos, soy, soy, soy.

La madera cruje, y es todo el mundo, y no hay más que el cuarto, el cansancio y el dolor de cabeza, continuo, presente, cada vez que intento recordar, esa noche de verano en que perdí todo.

Amanecí con las manos ensangrentadas, con pedazos de vidrio incrustados en las uñas, con un sabor entre metálico y putrefacto, con los brazos insensibles y la camisa oliendo a bilis. La sangre no era mía, el dolor de cabeza regresa en tanto pienso en ello. La pila de libros, hasta arriba Swedemborg, con páginas descoloradas. En Sueco habla de la persona, del cielo y del infierno y como ambos no son sino estados que trascienden al mundo, cada hombre es su propio cielo, cada hombre es su propio infierno. Me pregunto si hay justicia, y que crimen es el que merece ser yo, saber que no hay un número finito de círculos en los cuales expiar la pena, cada infierno es personal, cada persona permanece, eternamente, en el único castigo la soledad, la eterna soledad de un código genético que se basa en la insatisfacción, un programa, un fantasma dentro de un cuerpo que no puede estar satisfecho por definición. La hermosa, y común metáfora japonesa del hombre dentro del robot, como el alma dentro del hombre, como la sucesión infinita de dioses que imagina Borges que juegan cada uno un ajedrez más complejo.

Eso es el infierno, un ciclo ilimitado de insatisfacción, de buscar lo inexistente solo porqué estamos programados para encontrarlo. La cobardía de acabar con todo, Swedemborg me impulsa a salir de mi, de preguntarme si es que hoy muriera porqué debería de pasar la eternidad conmigo. Interrumpe el sonido del teléfono,

Identificación

Número privado

Eliminar servicio de contestadora

Desconectar ordenador

La policía, no hay otra explicación para el número privado, no puedo darme el lujo de responder preguntas a un policía por teléfono sin antes reconocer el origen de la sangre. No puedo tampoco presumir que el origen de la llamada es desconocido, hacer tal cosa seria ceder al instinto primario de fingir seguridad de encerrarme en mi persona, de ignorar la serie de circunstancias que me han llevado a este punto, restringiendo las posibilidades, mostrándome un solo camino una sola salida, un problema de optimización con una respuesta, la menos mala, antes que la menos buena.

No hay agua en la regadera, el servicio ha sido desconectado, me rasco compulsivamente el brazo, sangre, ahora mía, empieza a generar una pequeña mancha en la camisa. Miedo, desconozco el origen de la mayor parte de la sangre, tal vez la de un iunky que se puso pesado a la hora de pagar, tal vez un perro que maté por diversión. Me deshago de la camisa con cuidado , procurando que la sangre ajena no toque la herida propia, noto el olor de un sudor acre, aquel que se emite después del décimo kilómetro de un medio maratón un día soleado.

El exterior me atormenta, la culpabilidad se lee en mi rostro, cualquier oficial de policía, me detendría, cualquier vagabundo ansioso buscaría extorsionarme, ambos sin saber lo que he hecho. Yo mismo sin estar seguro de ello, 20 años en una celda cuádruple compartida con un nicaragüense sin pasaporte, un traficante, un ex chulo de anciana desdentadas venidas a menos. 20 años oliendo sus excreciones, tolerando las mismas bromas estúpidas, soportando los golpes y las invasiones. No podía ser, no podía salir y dejar que cualquier milico, cualquier estúpido policía resolviera su siguiente promoción con alguien tan autentica y claramente culpable. Ningún jurado podría rechazar ninguna acusación, no habría infamia, crimen, piso alguno en la moral a la que n o pudiera acusárseme y encontrarme culpable.

Esperaba, la llamada, con la precisión mecánica de un servidor automatizado, cada 5 minutos llamaba, un requerimiento para la corte, un pago para hacienda, una llamada para la manutención. Me encerraba, sabiendo que debía salir, buscaba refugiarme en la pobreza de mi persona, en la satisfacción que asociaba a un cuarto vacio, mordiéndome las uñas, después los pedazos insensibles de piel de las puntas de los dedos, después lamia la sangre que de ellos brotaba, mordía la base de la palma de la mano, y antes, antes de dormir enterrado en el llanto, pensaba en ti. ¿Por qué te amo tanto? ¿Cuál es mi defecto que me lleva a tal error?

Contesté el teléfono jamás pensé que encontraría tu vez, menos aún podía imaginar que K. había muerto.

2010-07-17T13:45:00.001-05:00

Quiero tener contigo una vida

Más allá del mar

En un mundo sin tiempo

Ni dios

Ni azar.

XIII. Fin

2010-05-21T15:01:00.000-05:00

“Tu eres el primer sonido de la apocalíptica trompeta
contigo repetimos la sospecha
que nos provoca esa estatua,

en su mano una luz de piedra,

que esta no es la primera raza

ni este el primer mundo

las constelaciones-ojo

la galaxia - entraña

que los huevos-universo

que el sagrado omphalo en Delfos

no es sino burla retórica

de un mundo que se corrompe en lenta espiral

y que el fin del mundo es una cosa personal”

De “Una apología de la Destrucción” (fragmento); Anónimo

Su pensamiento está basado en una anticuada estructura binaria, así se programó el cerebro del primer simio como almacenamiento, así se reprodujo el sistema, la discrecionalidad disfrazada en el ir y venir de los terabytes.

“Una propiedad emergente del sistema no es predecible a partir del análisis del comportamiento individual de los agentes del sistema” recita K. mientras genera el bucle. “Una propiedad emergente puede surgir dentro de una individualidad si hay un sistema autorreferencial, por definición tal sistema no es soluble dentro de si mismo”

¿Puede la pieza mover al jugador?

K., crea una paradoja de Turing, en un sistema que puede resolver paradojas de Turing. Una autoreferencia que se contiene, un bug en un sistema orgánico, el crecimiento exponencial de la ola, K. siente como se fríen sus neuronas, como un tsunami rojo circula en la red.

Entonces, por una fracción de segundo, la red saturada, estática, los simios reseteando el mundo, la obscena desnudez binaria del mainframe. Y ahí, se muestra, algo que vio hace 12 años cuando buscaba salvar a Dave y montó el mismo ataque sin éxito, ahí en el fondo un programa que detectó al observar un vector negativo de placer, la única defensa en todo el sistema de los simios que no estaba basada en un juego dentro de un juego, en la ilusión de la superación del problema.

Pensó en los hackers que lo habían intentado, que habían muerto de hambre rodeados de una satisfacción permanente creyendo haber liberado a la humanidad y alcanzado el paraíso. Sabía que esta era la solución, era la única trampa que los simios habían construido con miedo, la única que valía la pena cuidar.

K. se acercó, activó el programa. Silencio, el programa retorna, silencio, silencio por vez primera en la red, silencio en la eternidad del paraíso. Una lenta emoción, un lento despertar en el sopor de los simios, atónitos los más ancianos, los más jóvenes reían, reían con una carcajada metálica, repetitiva.

Y K. vió el nodo principal, un simio infante, casi un bebé, el tecnosimio alfa, una diminuta gota de agua escapaba de un diminuto lagrimal, una felicidad fría, una sensación incontenible de finalidad.

K. se desconecta, el mundo sigue igual, su cuerpo destrozado. L. lo observa sentado, un bat ensangrentado en su mano.

“Creí que te había perdido”

Su cuerpo hinchado no responde, dolor en sus escaldadas neuronas. A través de la ventana, en el horizonte una nube de humo, L . sostiene el tablero.

Y en la boca una sequedad, una nueva configuración neuronal, extraña alguien a quien nunca conoció.

Una nube de humo se adivina, a través de la ventana en el fondo del horizonte.

Epílogo

En la oscura y remota frialdad de la profundidad del océano Fenris despierta, es el ocaso de los Dioses, es Nagasaky y la peste en el año 1666, es la culminación de los milenaristas. Es el principio de la era de esos monstruos sin alma voz ni mente. Es el apocalipsis, sus patas altas como columnas, sus múltiples ojos, su hambre infinita.

XIII. a. La felicidad es una trampa. (Fin, primer parte)

2010-05-18T17:11:00.000-05:00

Placer penetra los poros, se expande hasta la base del cabello, los folículos estimulados, los poros ensanchándose, sudor, un desorden respiratorio. La conexión se supone limitada, es un viejo aparato que no debe ser capaz de estimular más que un grupo específico de neuronas, es un aparato abultado, no es la pequeña píldora sublingual hoy omnipresente. Sin embargo K. no puede evitar sentir un placer enorme que permea su ser, que sacude su cerebro que hormiguea delirante, recuerda haber encontrado el mainframe, recuerda romper el viejo hielo, hoy inútil puesto que nadie avanza después de cierto punto, encuentra satisfacción en romper el hielo, en buscar el switch, en bajarlo, sabe que es parte del juego, que es la primera apuesta, que si activa la palanca freira sus sinapsis, solo hay una cantidad limitada de placer que el cerebro puede aceptar.

Es por ello que ha decidido confundir a los simios, el coctel de químicos que ha ingerido previamente, el hecho de que su patrón de sinapsis no haya sido almacenado con anterioridad, la conexión limitada provista por los viejos e imperfectos aparatos, todo ello debería de comprarle tiempo.

Sin embargo los simios han adivinado su intención, ajustado los parámetros del programa, le ofrecen un metajuego, la apariencia de un mainframe, un acertijo a resolver, un recuerdo, Dave… te salvé Dave, destruimos a los simios, regresamos al pasado. Una fantasia reaccionaria, un mundo verde poblado por hermosas mujeres, por el sentido de propósito de la unidad del grupo, del mantenimiento de la línea genética mediante el cuidadoso entrenamiento de nuestros descendientes.

Falso, desperdicia valioso tiempo, los simios lo tratan aún como uno más, pero él conoce la base del programa, la necesidad de lo discreto detrás de la mente continua de los simios. Ahora acaba con el programa, ahora avanza y se encuentra con E., tiene sentido E. debe estar conectada, y K. conoce a Dave y sabe lo que busca, y por qué lo busca y el patrón neuronal se repite, es una trampa, un viejo entramado que perpetúa la especie, estimulado por los simios, trampa.

Pero no importa la trampa, está con ella, y ella está con él, y la eternidad es este instante, y este pequeño roce de piel, y esta sonrisa y ese baile de crustáceo … y pierde… y K. pierde, y se acomoda y sonríe, y ha ganado la eternidad, y entiende que no hay propósito ni teleología, ni fin, y que los simios ofrecen el paraíso y que los simios son ángeles que descienden para mostrarnos las puertas doradas, y que E. a su lado lo es todo y no hay nada más… y pierde.

Los simios reajustan el orden de sus sinapsis, extraño escozor, un escozor que lentamente sube de tono, primero una picazón, un pequeño dolor, una sensación de falsedad. K. abre un ojo, un cilindro de madera se lanza sobre su pierna, el hueso cede, el contraste blanco y rojo, el hueso se asoma roto. K. abre el otro ojo, y ve a L. que arremete de nuevo contra su cuerpo con un aditamento deportivo de un viejo juego, y su brazo izquierdo cede, y vuelve a sentir algo… dolor, el dolor es lo único real. K. regresa… gracias L., gracias maldito bastardo, gracias por esta golpiza brutal.

XII. Línea

2010-05-13T16:17:00.000-05:00

El ajedrez oculta, la vuelve abstracta, la violencia soterrada, es hoy un recordatorio de otros tiempos, de violencia de destrucción. K. reconoce la estrategia, o cree reconocer, un patrón, una vieja apertura, el producto del estudio del almanaque, sin duda L. recreaba usaba experiencia pasada transformaba el juego en un duelo entre viejos maestros en un mundo reducido con reglas entendibles y sin embargo resultados inciertos.

Plac, plac, plac, un goteo continuo, las humedades en el techo, el moho en las ventanas, las calles solitarias. Hace tiempo que el buró de estadísticas no publicaba un nuevo reporte, pero los resultados se adivinaban, en el olor a podredumbre que emanaba de las casas, en la mirada absorta de los simios. Este mundo no acabaría con violencia e ignorancia, sino en plenitud, y esa aparentemente vacua alegría de la satisfacción total, de las sinapsis finamente estimuladas, de los sistemas endócrinos ajustados a algo que diseñado para ser temporal y decreciente.

L. conoce las jugadas, una opresión en el pecho, ha planteado una trampa interesante para K., últimamente K. ha cometido errores importantes, el metajuego debe de estar haciendo efecto. La perfección en la mente, el primero hacerse invencible y después buscar la debilidad. Un olor a orina de gato, por la ventana se observa a una jauría de perros, avanzan en grupo, gruñen agresivamente, se abalanzan sobre un par de gatos, uno es alcanzado, los hocicos se bañan en sangre. L. dispone de un tazer, un viejo kalashnikov, granadas de mano, todo ello tomado de una armería, abierta, abandonada, casi repleta, en una parte de la ciudad que empieza a caerse en pedazos.

Cuan lejana era su vida a una historia pensaba K., la diferencia es que en una novela, o en un cuento K. aún no decidía a que forma literaria pertenecería su vida. A ninguna probablemente puesto que no cumplía un propósito, ni existiría una trama, un conflicto, resolución, final, satisfacción. Su vida era una suma de vicisitudes atropelladas que no se superan ni se resuelven, sin una teleología cuidadosamente trabajada por un inventor y los detalles pulidos por un corrector de estilo.

El ajedrez es diferente, dispone de un propósito claro, la finalidad de la victoria, desafortunadamente el ajedrez se encuentra dentro de una realidad más compleja, el enfocar atención en la posición la apertura era un ejercicio de crear sentido, una versión imperfecta de lo que los simios habían generado, mundos de recompensas medibles, de colaboración y amistad, vastos jardines llenos de animales de conjuros y magos, de alianzas y de desarrollo de habilidades, todo el instinto humano canalizado en esos vastos ordenadores, en esas sinapsis de las miradas ausentes de los tecno simios-chamán.

El reloj marca la vuelta, la punta de la manecilla corta ha tejido un circulo, cada punto equidistante de un centro imaginario, el reloj se mueve, la tierra se mueve, el universo se reacomoda, K. permanece estático, punto inmóvil, en el vasto universo. Decide una complicación, hace años escribió un programa, cuando intentó salvar a su amigo, su amigo perdido en la monomanía, en la deuda de un juego de apuestas crecientes. Tomó su abrigo, tropezó, debilidad, a pesar de las abundantes cantidades de carne enlatada, probable principio de escorbuto.

No pude salvarte David, no pude pagar tu deuda, hacer que olvidaras a E., nunca solucioné el problema, los cortafuegos de la inteligencia artificial de los simios eran insalvables. Observando el tablero adivinó la solución, algo invisible a los viejos maestros, “Dios mueve al jugador, y este a la pieza…” L. desconcertado empieza a hiperventilar conforme descubre el plan de K. K. alcanza cilindros naranjas semitransparentes en un cajón, con pequeñas etiquetas blancas. Aderoll, ritalin, complejo B, express triple para lavarlo, enciende el ordenador, interfaz neural limitada, certidumbre de muerte... empieza a teclear.

XI. Causalidad haberte encontrado

2010-05-12T17:50:00.000-05:00

Plac, la gota cae,

Plac, retumba el eco en la vasta galería

Plac, el muro se aleja de la gota estática, el suelo se abalanza sobre ella destruyendo su curvatura, reduciéndola a un simil de plano atraído sobre sí, la alarga sobre el charco arriba de la bóveda, el mundo se precipita.

Plac, el proceso se repite, el mundo se mueve, la gota abandona una parte de su esencia, la historia se escribe en una estalactita, en un mundo espiral.

Plac, escucha K. y no alcanza a atinar donde se encuentra, no puede pensar en otra cosa, no sabe a dónde se dirige pero se encuentra convencido de que quiere salvarla. No la conoce pero le visita en sueños, es perfecta.

Ella habla… parsimonia brutal, un gesto, un monosílabo, acaba de explicar el mundo, su presencia es la suma de axiomas, su voz es el resultado que una vez enunciado es a la vez total y evidente, pero que antes no hubiéramos descifrado. Y su única imperfección es hallarse a mi lado, y mi única virtud es haberte encontrado.

Plac, la gota, la maldita gota, que insiste en alterar el universo, en atraer hacia sí el suelo, que insiste en avanzar cuando el momento es perfecto, cuando todo debería ser estático. Cuando el tiempo te consume, nos consume, nos obliga a separarnos.

Plac, la gota no se mueve, yo me muevo, el proceso soy yo, el universo se mantiene estático, un solo momento en una mente multidimensional, solo aprecio una fracción del proceso.

Plac, plac, plac, plac, plac, plac, lo estoy perdiendo, te alejas, y descubro lo que soy, y sospecho lo que eres, y sé que esta es la condena de un proceso diseñado para repetirse. Que la crueldad del infierno es que no tiene propósito final ni otra frontera que esta prisión de la que no podre escapar, este mundo, que soy yo.

X. Ladera

2010-04-26T19:48:00.000-05:00

El ejercitar una imagen, desgastarla con el tiempo, sentir el viento que erosiona la montaña, la mitocondria, fémina ancestral, vomitando energía, todo el tiempo. La esclavitud de lo correcto, el viento que susurra amenazas, la locura que emerge de él. La falta de sentido, la falsa, esquizofrénica, claridad de creer en el mundo. K. es la respuesta a su propia pregunta, es la distancia en un universo donde solo la percepción tiene sentido, donde los genes son información que transforma lo local, donde lo tangible solo se repele y el tiempo es la dirección del desgaste, que siempre se desgasta hacia allá porque estamos chuecos, porque somos una ladera de montaña y la nieve no cae hacia arriba.

La forma en que se desgasta la piedra, la construcción de las arrugas dice mucho sobre mí y sobre ti, sobre nuestra forma torpe de asumir, negar, renegar, pretender olvidar, de darle sentido y después desecharlo cuando solo una vez ha resultado, resultado en tragedia acaso la única forma humana de literatura que no entra dentro de la ficción.

Esta es la moraleja, la última verdad que se atropella en cada rostro, cada vertienteescaleraabismo, la omnipresencia de lo inadecuado, que soy yo el que no embona y por eso todo parece amorfo y carece de sentido. Es el cruel juego de lo aleatorio, que en el agregado permite a la especie ser robusta y adaptarse, pero en lo local distribuye arbitrariamente, la despótica Diosa fortuna que te da la promesa y el triple muro cubierto de malla ciclónica, que fue dada a que nos conociéramos y nos fingiéramos indiferentes.

Edgar pescando

2010-04-21T00:30:00.001-05:00

Edgar pescando, originally uploaded by Roder ictus.

Paréntesis: La invención del mundo

2010-04-20T16:32:00.000-05:00

Por definición un modelo es un recipiente en el que se pretende guardar algo demasiado grande para ser contenido en él. Debemos entonces meter en este recipiente lo que creemos son los elementos fundamentales del objeto que deseamos guardar.

El niño que hace un diorama del desierto se inclina por un par de animales representativos, un paisaje seco, con poca vegetación, un par de cactos, algún animal. El modelo es una restricción que imponemos al mundo para adecuarlo a la mente humana, dentro de los modelos se encuentran los sistemas lógicos formales, las teorías económicas, sociales, antropológicas, las religiones, la imaginación y los sueños. Parece un campo amplio, pero mi definición se basa en una verdad que permea la existencia, la inadecuación entre una mente humana, infinita pero de capacidades limitadas, y un universo infinito.

Este universo presenta un fenómeno que nos es dado percibir (dentro de lo que sospecho son muchos otros que no), el “rebotar” de unas partículas en otras (haciendo uso de un modelo conocido y por muchos aceptado) estas partículas son percibidas por una parte de nuestro organismo evolucionada a este propósito (por efecto de ventajas marginales en un proceso de interacción de un sistema con su entorno, o acoplamiento estructural usando otro lenguaje) pero solo percibimos una parte del espectro de partículas que rebotan. Una pequeña parte de la realidad, el reflejo de las cosas, es percibido parcialmente por nuestros ojos, la interacción entre los objetos (física), entre las personas (sociología, política, economía), entre los organismos sin capacidad de percepción temporal o interpretación de la memoria (biología), y entre ideas (filosofía, lenguaje) son pretensiones de ordenar nuestras limitadas percepciones de distintos fenómenos, con barreras impuestas puesto que las categorías solo existen como construcción humana.

Así los campos se atropellan uno a otro, la taxonomía se tropieza con ornitorrincos, la lógica con el lenguaje, la economía con la sociología, la física teórica con las matemáticas puras con la metafísica, la deductivo e inductivo con lo interactivo y lo caótico, la finitud, la soledad, la conciencia de muerte con la transformación del mundo, el fanatismo y la claridad, tan peligrosa, que amenaza con comprender al mundo, pero que simplemente lo reduce a una ilusión de coherencia.

Así como los logaritmos son un método matemático que permite que la adición reemplace a la multiplicación y el crecimiento aritmético al exponencial. Nuestra representación del mundo (la realidad) es reemplazada con nuestro orden (el modelo) por una simple razón, es lo más importante, no hay nada más alto que darle vueltas a una pregunta que no podemos contestar, que sabemos que no podemos contestar, ni tenemos un punto inmóvil en este universo tan volátil como la compleja interacción de nuestras neuronas, y sin este punto inmóvil no sabemos dónde estamos parados.

La tierra se mantiene con suficiente estabilidad para generar agregación y complejidad en un sistema autorreferencial pero abierto a un superávit local de orden impuesto por un déficit termódinamico (como señala esta dirección del tiempo), a pesar de no estar suspendida más que en una serie compleja de atracciones entre cuerpos similares. Tenemos tan poco, solo tenemos el vaciar nuestra mente, preguntarnos que vale la pena, y empezar a construir un castillo de arena con una vana ilusión de concreción pero la completa certeza de que es lo único que nos queda, así creamos la ilustración con su sistema métrico, así logramos los grandes parteaguas Copernico, Einstein, el dios inmóvil de Spinoza, así inventamos a los demás y creemos en ellos incluyendo a los dioses, a los amigos, y a las mujeres, “porque a ella, como a todas las mujeres, tejieronla con sus sueños los hombres que la amaban…” diría Scorza, el mismo fenómeno que me impulsa a comer, o que da fe a mi creencia en los cubiertos, el pasto y las políticas públicas.

IX. De la racionalización de K sobre la destrucción de sí mismo, o sobre como el alcanzar el objetivo derrota su propósito.

2010-04-05T14:57:00.002-05:00

La hipodérmica acumula óxido en un viejo sótano, los iunkis, busca acumular parafernalia de la separación. Instrumentos quirúrgicos antiguos, cultivos celulares, centrifugadores, rayos x, escáneres acumulan polvo en viejos edificios remedos de hospitales.

La salud es un bien público y universal, el conflicto un lejano recuerdo, la asepsia impone su reino en los nichos cómodos aunque diminutos de las grandes urbes. Pero también es omnipresente en el campo donde la automatización y producción masiva en invernaderos de “control total” producen la base para las pastas nutritivas y los antibióticos omnipresentes, cíclicos, en ellas.

El consumo es asociado mediante la interacción directa con los centros de placer, algunos centros de producción alimentaria aún mezclan péptidos y pasta, carbohidratos y proteínas, la ciencia de lo homoestático, del dolor y del placer, el control total.

La paloma bate sus alas pero no encuentra resistencia, no se queja del viento es cierto, pero no puede emprender el vuelo. El mundo no tiene la forma de un ojo, pero es como si la tuviera, para todo fin práctico la vida imita al arte.

(RS) - 2 (2-clorofenyl)-2- metilamino) ciclohexan-1-ona

en dosis pequeñas…

…

el mundo imita la interacción entre la ketamina y la pretensión homeostática del organismo…

…

la mente se refleja en la conciencia y durante un momento estamos a punto de comprender, acariciamos el fruto dorado, entendemos al simurg, los múltiples dioses se transforman en uno solo, la comprensión del universo es una sensación estimulada, asociado a los centros del placer, producto evolutivo diseñado para nunca ser alcanzada, para ser una eterna carrera contra un universo que siempre se nos muestra un paso adelante.

El sistema nervioso es un todo no diseñado, una propiedad emergente de la que surge identidad como existe un imaginario colectivo o un sentido de grupo, la identidad reduce los costos de coordinación, el cuerpo es la carne al servicio de una clase dominante de células, la pretensión de la unidad, evoluciona para resolver un problema, para enfrentarse al viento, su esencia es el conflicto. Los simios nos derrotaron destruyendo la función del cuerpo, resolviendo el universo, dotándolo de un infinito sentido activado por estimulación eléctrica no invasiva, nos maldijeron dándonos lo que deseábamos, resolviendo el dilema.

Esperamos al mesías, el caos, la araña. El conflicto no genera progreso, dota de sentido, de finalidad, sentido y finalidad falsos como todos los sentidos y finalidades. Falsos porque partimos de la premisa falsa de que lo que hacemos tiene una dirección, un propósito final y que es comprensible.

En este mundo el anacronismo del iunky, el rollercoaster al que somete su sistema nervioso al freír sus sinapsis con dosis calculadas a ojo de neuropéptidos y alcaloides de ocurrencia natural es la fuerza anacrónica de un grupo que se niegan a ser esclavizados por la satisfacción y el éxito, que crean sus tempestades y emprenden el vuelo en esos vientos que nos sirven para saber que no tenemos todo.

En el gran esquema de las cosas el vacio no juzga, el tiempo es ilusorio, y la entropía es verdadera porque estamos construidos para percibir el tiempo y nosotros somos el límite del mundo, el dolor es la sensación más pura, la única verdad.

VIII Pesadilla, o de cómo K. insospechadamente resultó, durante una noche, tener el don de la profecía.

2010-03-25T12:41:00.003-06:00

K. sueña con arañas, pero no del tipo de las pequeñas e inofensivas arañas que comen insectos, no, no con las arañas domésticas, ni con las mucho mayores tarantulas, ni siquiera con aquellas cuyo veneno provoca rápida y dolorosa necrosis. El tipo específico de sueños de K. es la pesadilla, no la pesadilla donde corres y corres y no avanzas de lugar, como en un mundo sin fricción. Tampoco la pesadilla donde la amada desaparece, o te odia, ni donde muere un ser querido, o donde se pierde una pierna o un brazo, o donde regresas a la infancia y no puedes hablar o actuar, y toda tu vida depende de los demás.

El tipo de pesadillas de K. es particular, es donde un grupo de arañas, pero en particular una, devoran al mundo. Es una pesadilla que ya otros han tenido, en otros tiempos y en otras formas y con nombres distintos para los mismos dioses, Fenris, Bahamut, Cronos. Pero él sabe, como los antiguos sabían, que lo que sueña no es un dios etéreo, que los dioses están presentes, que actúan en el mundo, que son aquella parte del proceso del desarrollo de la historia, que son la imagen que actúa en el mundo que no podemos abarcar con nuestras limitadas herramientas mentales, pero que vívidamente sospechamos en nuestros sueños.

La araña devora, pero devora con tristeza, con la certeza de que no hay otra cosa que pueda hacer, con la decepción de no tener una naturaleza distinta. Devora a grandes bocados el mundo, devora a las otras arañas, al final se devora a sí misma, y en las noches sueña con ser una mariposa, un simio o un hombre, con volar, en las noches más tristes, sueña con que crea, con que levanta un hogar donde naranjales florecen. Despierta triste, porque no importa lo que sueñe, siempre despierta hambrienta.

VII. Sobre la naturaleza de las mutaciones, o en donde se da cuenta del origen de los tecnosimios.

2010-03-24T15:23:00.003-06:00

La repetición da robustez, la novedad es frágil. ¡Cuánta claridad hemos perdido a través de los siglos, abrumada por las olas del desencanto ante lo que no se ajusta a las viejas formas! Una forma nueva encuentra dificultad en asirse a lo viejo, por definición no tiene esos agarres que son la costumbre y la practicidad. Y sin embargo podemos toparnos con una eficiencia brutal, con una nueva forma de ver las cosas, rara vez lo brutalmente nuevo sobrevive en un mundo estable.

Para que los tecnosimios sobrevivieran el mundo se preparó durante 2000 años acelerando en cada momento la velocidad del cambio hasta que, sembrado el campo fértil el primer tecnosimio emanó de la búsqueda de expansión en las formas de almacenamiento.

Gracias a que el porno tridimensional de alta calidad requería terabytes por segundo, una capacidad de almacenamiento que ninguna combinación de átomos de sílice y carbón ordenado podían satisfacer, entonces se experimentó con métodos orgánicos de almacenamiento.

Poco se sospechaba que la siguiente fase de la evolución de la mente y de las ideas provendría de una materia que se consideraba retrasada en la falsa teleología motivada en el progreso material.

La siguiente fase de la evolución de la mente humana no sería humana, y no sería un paso, sino un gran salto que nos resulta hoy casi incomprensible, una conexión y superación de la dialéctica hombre - máquina donde la tesis no es sino el tecnosimio, el siguiente paso no lo entenderán nuestros ojos no diseñados para percibir tanta luz.

VI. Intermedio, sobre la naturaleza de los tecnosimios I.

2010-03-23T11:14:00.002-06:00

“El universo tiene propiedades humanas, esto es evidente a partir del hecho de que lo observamos. Podríamos decir que el universo es una propiedad humana, una tautología brutal. “

Rodrigo Franco, escribiendo lo que le pasa por la cabeza, en forma de cita.

La documentación sobre la gregaridad de los tecnosimios es muy escasa, no por ausencia de observaciones sino porque la mayoría de las interacciones que han podido ser documentadas son muy dispares y no presentan regularidades fácilmente discernibles. El primer problema es que la población completa de tecnosimios, que se estima en apenas un par de miles, está toda siempre conectada entre ellos. Entonces un gesto puede responder a una interacción con un individuo a miles de kilómetros de distancia, del otro lado del planeta o, incluso, más lejos si es que los rumores son ciertos sobre las cámaras homeostáticas orbitales.

Tampoco se sabe si responden, las escasas veces que parecen emitir algún gesto, a un estimulo en el ambiente inmediato externo, en el mediato de la red, en el lejano de la mente, o simplemente tienen movimientos faciales vestigiales involuntarios. Incluso hay quienes afirman que estas distinciones no les son propias, que viven en una metáfora extendida que abarca la mente, el mundo y la red, que les son indistinguibles y que no conocen el concepto de distancia.

La literatura, un ejercicio que la mayor parte de ellos parece despreciar, no suele ser, en apariencia al menos, y en el mejor de los casos, sino una sucesión de sustantivos aleatorios. “Carro, satélite, cuchara, filamento de tungsteno”.

Sus hábitos alimenticios son nulos en apariencia, parecieran obtener su sustento del aire, aunque se especula que sus necesidades calóricas son mínimas, casi inexistentes debido a que la interfaz neurálgica les permite alimentar sus procesos mentales de la red en la que están conectados.

...

Humus

2010-03-22T15:51:00.000-06:00

Un lenguaje más sencillo, carente del lodo salado de los lugares comunes, buscando terreno común escribo aludiendo a la sospecha, a la fe que le pide el unicornio a la niña que duda de su existencia, el intercambio “si crees en mi, creeré en ti” dijo la Alicia del brillante matemático que seduce la inocencia con azúcar y violencia soterrada.

Es este el miedo a la nada, por eso escribo, por eso pretendo capturar crueles símiles bidimensionales, es el miedo sublimado. Freud hablaba solo de una parte, el deseo de sobrevivir de la forma más burda, acaso lo más fuerte que existe pues es lo que permite que estemos aquí,.

Nadie de los aquí presentes ha tenido jamás un ascendiente sin descendencia, nadie. Y sin embargo parece que el motivo, la razón, el impulso para adelante es una ilusión necesaria en una mente entrenada para percibir patrones complejos, el costoso cerebro que reclama su porción de calorías debe de ser útil para predecir y utilizar patrones, pero al mismo tiempo no distraerse en lo inútil, en lo irresoluble.

No es muy útil razonar los principios de las cosas, es acaso una mejor apuesta aprender las reglas del juego y optimizar nuestro comportamiento. Pero a veces hay de sobra, o existen apuestas raras, es la cruel “fortuna”, que la fortuna no es sino buscar orden, de la búsqueda, paranoica de orden, ausente de gusto, y que sospecha del mundo.

Entonces colecciono impresiones bidimensionales, que se me antojan más reales porque las comparto, más reales que las que quedan en mi memoria “ese montón de espejos rotos”. De esa colección solo puedo ver una a la vez, y solo puedo tener un pensamiento claro, cuando me esfuerzo en pensar.

Por eso ya no pienso, para abarcar la totalidad del mundo, y ya no veo las fotos, para tenerlas todas, imágenes en el fondo de la mente, descomponiéndose, formando ese cuerpo en lenta putrefacción, del que emanan hongos, lindos hongos de colores como este que escribo y esporas, esporas que flotan en el aire e infectan con mis dudas a los desafortunados que las leen, y se quedan en algún lado, ahí en el fondo de la mente.

La sospecha, de que hay alguien que vive pero que no cree, y que ese alguien tal vez soy yo, como quiera que me llame, o a quien quiera que habite, yo, yo que soy la idea y no el que escribe, mero vector.

Tú

2010-03-14T11:48:00.001-06:00

Tú, originally uploaded by Roder ictus.

Esto se asemeja a una serie. Me gusta la mayor parte de lo escrito en este espacio, tengo la sospecha de que funciona solo como ejercicio autoreferencial, no es práctica, no es puente, solo es memoria y perspectiva.

V. La canción del cuerpo eléctrico.

2010-03-08T20:42:00.002-06:00

Esta es la cuarta iteración Dave, has sobrepasado la capacidad de tu cuenta, tu situación es comprometida. Las iteraciones han generado vertientes no resueltas, eventos asintóticos que pudieran sobrecargar tu cuenta, el cuerpo eléctrico ha tomado nota del caso,

...

Dave...

...

han terminado tus créditos Dave, cada nueva interacción requiere recalcular toda la matriz, repetir todas las entradas, simular cada acción del resto de los jugadores Dave, has excedido tus créditos. Debes de parar.

Vomito, sudor, pequeñísimas agujas intradérmicas al rojo vivo, mareo, cansancio, odio, deseo, deseo, deseo.

Dave debes...

no Dave, no Dave, no, no, no podemos brindarte más crédito.

Hace mucho perdiste la potestad sobre tus órganos principales, no puedes salir...

...

Necesitamos capacidad de proceso, Dave, es tu única función, pero necesitamos que dejes de pensar en ella, es la única forma en la que podrás recuperar tu persona si algún día pagas la deuda Dave, necesitamos tu cerebro.

...

Hemos analizado tu cerebro Dave, tienes una disfunción, una obsesión, tu configuración sináptica está sobreespecializada, te ha llevado a buscarla, a analizar todas las variables a sobrecargar el sistema...

Dave, debemos terminar esta función, aprovechar tu capacidad de almacenamiento, el pago es menor, la estimación es que no podrás lograrlo Dave, olvida a E. Dave, olvida a E., olvida a E.

Reset,

Bruja 2

2010-03-08T06:39:00.001-06:00

Bruja 2, originally uploaded by Roder ictus.

Puro musculo la dispersa cabrona.

B. esta enamorado de ella.

En la principal galeria del met te encontré, de nuevo

2010-02-18T11:02:00.001-06:00

En la principal galeria del met te encontré, de nuevo, originally uploaded by Roder ictus.

Y entonces comprendí ese viejo chiste, los 1300 años perdidos en vana teleología, la similitud entre las moscas, el inmortal rito, la construcción, el templo, los abismos, ese golem que en su fallido heterostatismo escupe hacia la nada con anhelo.

Y nada, nada, nada, solo yo.

Mirando hacia el rio

2010-02-17T00:50:00.001-06:00

Mirando hacia el rio, originally uploaded by Roder ictus.

Panoramica Estatua de la Libertad

2010-02-14T20:25:00.001-06:00

Panoramica Estatua de la Libertad, originally uploaded by Roder ictus.

Central Park n

2010-02-14T20:24:00.001-06:00

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Excursión

2010-02-13T08:39:00.001-06:00

Excursión, originally uploaded by Roder ictus.

Grand Central

2010-02-12T09:40:00.001-06:00

Grand Central, originally uploaded by Roder ictus.

El fin de los dias

2010-02-10T23:08:00.001-06:00

El fin de los dias, originally uploaded by Roder ictus.

Eso

Desierto-2

2010-02-05T02:08:00.001-06:00

Desierto-2, originally uploaded by Roder ictus.

Tú

Desierto

2010-01-27T18:24:00.001-06:00

Desierto, originally uploaded by Roder ictus.

IV Imperio

2010-01-25T19:10:00.000-06:00

K. observaba el faro, el único faro rodeado de oscuridad sin alcanzar a iluminar la calle, en el fondo el cielo de media tarde contrastaba como un juego de manipulación de imagen producto de exceso de cafeína y ausencia de sueño. El imperio de la luz permanecía frente a él, curiosamente mucho menos definido que como le recordaba en libros, las pinceladas del faro visibles, la imagen completa. Circular.

Algo en sus neuronas se activó, el recuerdo de una vida mejor, no por ser inexistente no era mejor. La paradoja había sido resuelta, los simios la resolvieron una por una, una persona a la vez, brindaron el paraíso asequible al menor costo, el minimalismo último de la conexión neural promovida por organismos autoreplicantes, activar la felicidad como quien abre la llave del agua, sin fallas, con sentido de propósito y de finalidad, de superación y progreso, cada historia una lucha épica, con propósito, y percances. Con un grado de dificultad cuidadosamente elaborado para que cada paso fuese una superación del individuo. El final de la historia, el sentido último adquirido con la gracia de un jardín japonés, con los movimientos más sutiles, la mayor economía para un resultado preciso.

El fin de la historia, una raza vuelta hacia sí misma. K. era un paria, K. no creía en la felicidad, ahora solo le faltaba un argumento para justificar su incredulidad. Le resultaba difícil al ver el rostro sonriente, mofándose, del simio, el ridículo, aniñado rostro del tecno simio, mostrando la interfaz neurálgica, una simple tableta blanca, menor que una aspirina, sublingual, las puertas del paraíso a una llamada de distancia. Ser miserable nunca había sido tan costoso.

III. A. y G.

2010-01-25T19:04:00.000-06:00

L. ojeaba un desgastado engargolado que contenía la discusión entre Ghazhali y Averroes, A. afirmaba que el tiempo es anterior a Dios, pues si Dios existiese antes del tiempo no hubiera podido crear al universo. G. haciendo gala de una ignorancia caricaturizada de aceptación, no alcanzaba a entender el argumento, lo que llevaba a una cincuentena de páginas de discusión sobre la naturaleza del movimiento.

Movimiento es el cambio de los cuerpos en el espacio, el cambio mismo es el tiempo, el cambio en los procesos cerebrales es tiempo, la volición de Dios es tiempo. Existen dos posibilidades, mantiene Averroes ignorando, posiblemente por el arte de discutir, que Dios no está sujeto a nuestras dicotomías lógicas; a) Dios es contemporáneo a la creación o b) Dios es anterior a la creación.

Si Dios es contemporáneo a la creación, entonces Dios no tiene que decir respecto al origen del universo, lo cual no concuerda con la definición de Dios, por lo tanto es falso. L. rió pesadamente sobre su cerveza ya fría, ¡Cuan cerca estaba A. de la herejía!, dio una mordida a su trozo de harina sintética, sacarina, rojo no.5, acido cítrico, coagulante que remedaba un fruto rojo, tal vez cerezas.

“Entonces b”; Dios toma la decisión de crear el universo. La decisión es un proceso mental, es un cambio, por lo que requiere un momento anterior y uno posterior, D. crea al universo porqué es omnipotente, porqué decide crearlo, entonces D. es posterior al tiempo. Hawkins estaría de acuerdo, por razones opuestas claro, curiosamente los separan más de 800 años.

L. pensaba que también el tao es anterior a la creación, quiso expresar el Tao como expresaba A. cuando le explicaba a G. el tiempo, tal vez el tiempo era el tao de alguna forma, tal vez bajo la forma de la dialéctica hegeliana. “El tao que puede expresarse no es el verdadero tao”, tal vez el tao es anterior al tiempo…

Distraído tropezó con el tapete de la entrada de una tienda departamental, los sonidos y colores, el sutil aroma que asemejaba una galleta de avellana recién horneada, un aroma de diseñador, cuidadosamente manufacturado para atraer compradores. Adentro, en medio de las altas bóvedas angulares, contrastando su acero y diamante contra la construcción clásica de columnas romanas de forma femenina, una estructura cilíndrica.

Dentro, un simio joven, dentro de un ambiente aislado rico en oxígeno, era videograbado mientras escribía, con la gracia de un maestro las últimas palabras en perfectos ideogramas, que como flores de cerezo en primavera parecían flotar en el aire.

II; Mosca

2010-01-11T20:08:00.000-06:00

A K. le tomó un largo rato encontrar sus rasgos, afilados por el hambre de un asceta que encuentra en masticar virutas la mayor parte de su sustento, sus uñas largas su mirada precisa a pesar de la oscuridad.

La toma, con el mismo gesto practicado, como si el aire fuera un árbol y la mosca una fruta madura y la coloca, viva, con el más sutil gesto, como si el aire fuera solido y temiera rasgarlo, sobre la fina telaraña.

¿Profesión? Pregunta K. sin conocer la razón del temblor de su mano, siente frio.

El asceta sonríe, la sonrisa de quien no sabe que pertenece a este mundo.

-Contador, la voz áspera, pero sorprendentemente joven, casi alegre.

La araña camina hacia la mosca, la quiebra, cada una de sus patas una columna de mármol, su cabeza miles de vacas, el proceso hecatombe.

Decide salir, buscar aire, abandonar ese último piso del edificio federal, tomar las escaleras de mármol, llenarlas de vomito. Cumple su propósito, ¿otra trampa de L.? ¿Un metajuego? ¿Un truco del proyector de los simios? Imposible, esto no fue lo suficientemente real como para ser ficción.

límite

2010-01-08T08:26:00.001-06:00

Soy, como acaso todo hombre es, un límite del mundo.

I. Edén

2010-01-05T15:46:00.002-06:00

K. rumiaba lentamente la goma de su lápiz amarillo, indiferente a que las marcas de los dientes en la seca madera aderezaban sus ya lastimadas encías con pedazos, microscópicos de plomo.

Esta aparente certidumbre que daba la muerte, lo que permitía pasar los días sin pensar y rumiar el lápiz aparentando estar sumido en un proceso mental sin mayor razón que el que el trabajo en la oficina era acaso más fútil que adentrarse en el vacío, procedía de una extraña conjetura que por primera vez adivinó cuando vio a su padre destrozar a patadas un brillante triciclo rojo.

Los años procedían inexorablemente, la vasta cosmogonía, las palabras atropelladas, a veces le emocionaban, casi tanto como un buen helado de menta, algún cover de John Cash o la emoción paradójica de creer haber abandonado definitivamente un recuerdo.

L. aventó un grueso fajo de papeles dentro de un folder amarillo, todos ellos contratos laborales de personas que demandaron a la empresa, eventualmente la empresa había perdido esos juicios, cada uno de ellos hubiera supuesto vastas indemnizaciones en corte, cada uno de ellos se resolvió fuera de ellas. O al menos eso eran las conjeturas del abogado de la empresa, un escarabajo, digno fanático de las tortas de huevo con chorizo de mayonesa abundante, zapatos anchos con un corte espontaneo estilo valle de la muerte.

K. y L. jugaban un juego divertido, L. imaginaba alguna tarea que se le antojaba dificilísima, irresoluble en su limitada imaginación de administrador que llamaba carrera a lo que otros llamarían bache laboral, le daba 3 meses a K. para resolverla cuando realmente el trabajo estaba comprometido para un par de semanas.

Un par de semanas después fingía un malentendido, buscaba despedir así al señor K. y deshacerse por fin de la continúa caspa en la mesa compartida, de la grasa en el vestíbulo, del olor a orina de gato que emanaba de un viejo saco de lana cruda en la esquina de la oficina.

K. por su parte disfrutaba hacer desvariar a L. y este tipo de intentos desesperados eran lo único que le permitían quebrar la rutina, la única razón por la que permanecía en ese empleo, en el que no hacía sino garabatear dibujos que después distribuía en camisas de las que hacia solo una decena.

Levanto los ojos, vio los cuadros, 4 negros, 4 blancos, intercalados a lo largo y a lo ancho, poblados de piezas rojas y blancas con largas rebabas de plástico. Estirando la mano recargado el cuerpo sobre la mesa, casi tirando el café mezclado con garbanza. "Reina", L. se puso nervioso, dio un vistazo a un libro de estrategia militar que guardaba debajo de la mesa, pretendía vencer leyendo a Tsun Tzu en una edición de descuento para administradores "aquel general que se conoce a si mismo y conoce a su enemigo es invencible, a Clauswitz aplicando la máxima "El propósito de la guerra es ganar la guerra", el libro de los cinco anillos que siempre que lo veía le recordaba a Toshiro Mifune quien a su vez le recordaba a Kurosawa, y el que no había pagado la renta.

K. aventó indiferente el fajo de papeles sobre los ejemplares de suscripción del "Economist", garabateo indicaciones, indescifrables sobre el "New Yorker", prendió un cigarro de clavo antes de salir, sin decir nada, como todos los días. L. aún observando el tablero, L. sin tener que estirar el cuerpo movería el segundo peón de la izquierda un espacio, media hora después, no sin antes consultar el I Ching, K. no podría contra un libro que durante 5000 años había contenido el conocimiento sobre el universo.

“Cultivar el vacío” pensó L., “el guerrero pule su corazón y mente, al punto de no caer en la oscuridad de un corazón confundido. También el guerrero ejercita en la vida diaria la vista y percepción sin que se nublen y cuando el cielo de la incertidumbre se le aclara, ahí está el Vacío verdadero”, dijo en voz baja. Sembrar la nada y cosechar la claridad, volvió a pensar, saboreando la paradoja, intentando despejar su mente, escupiendo en la nada, aleteando con los brazos, aventando una naranja, atrapándola en el aire, comprando una lata de cerveza tibia.

K. mordisqueaba involuntariamente el viento helado, pateaba los barandales buscando un poco de calor, intentaba prolongar estas tardes, hacer que se fundieran con la noche que asaltada por el frio le provocaba pesadillas. Se sentó a reescribir un párrafo de la novela que ya ocupaba un par de miles de folios, algo relacionado un rio de sangre que brotaba de una ciudad, las ratas se apiñaban cada tarde en el desagüe para estirar sus lenguas y saborearla aún tibia. El aceite se mezclaba con la sangre vertida en el concreto, los rascacielos excretaban un flujo constante, un rio de organofosfatos clorados procedentes de quemar plásticos para calentar el agua de los costosos departamentos. Algo relacionado con el apocalipsis, con el pandemonio construido de diamante, como estos rascacielos de vidrio y metal pulido, Jesucristo había tomado prestado el rayo de su padre y expulsado al celoso Satán, la visible tiniebla de Milton. Originalmente sobre un detective que atrapaba a un loco, prediciendo cada movimiento, nunca supo como terminar, el escrito había derivado así en la novela escrita por el detective buscando pistas sobre como había atinado a adivinar los pensamientos del loco intentando descifrar sus pesadillas, escribiendo largos diálogos imaginarios entre Lacan y Froid, entre Foucalt y Chomsky. Pronto las pesadillas cobraron vida propia y la narrativa se confundía, los aviones triangulares bombardeado ciudades y el antiácido liquido no añadían claridad al texto.

K. necesitaba cuatro huevos, orgánicos, como siempre que perdía el el hilo del relato. Al pasar al lado de un aparador, el típico simio, cables derramándose del casco metálico de su cabeza, anunciando un producto blanco, tranquilidad en renta, satisfacción garantizada por quienes habían domesticado al gen, descubierto la facilidad con la que se transforma el hidrógeno en helio, ahora anunciaban el fin de los tiempos. El metálico sabor de sangre en su boca le recordó lo costoso que resultaba en estos días sentir algo, el no podía costearse otro lujo que el dolor.

Toma esta fruta extraña

2009-12-06T21:13:00.001-06:00

Toma esta fruta extraña, originally uploaded by Roder ictus.

y déjame ver
una ultima vez
tus entrañas

eres tú, princesa
sucubo de la luz
mi triste princesa araña

que la noche que sucede a la noche
en esta eterna tierra devastada

éste, tu apocalipsis personal
y yo
a tu lado
siempre condenado

veo en el fin de los tiempos
en el ultimo horizonte
a esa raza extinta
que conoció tiempos felices

que reia sin preocupación
con la certeza que solo puede dar
entender que lo efímero y nosotros
compartimos sustancia

que el cosmos y Dios
son vanas abstracciones
no por que carezcan de forma
sino porqué nuestros ojos son ciegos a ella

Todas las ciudades del mañana

2009-12-06T21:03:00.001-06:00

Todas las ciudades del mañana, originally uploaded by Roder ictus.

Se han vuelto oscuras
las calles y las esquinas
silenciosas asesinas
devoradoras del tiempo

Somos nosotros los que alimentamos a este parásito
primero de barro, después de concreto
Hoy de granito y fuego

Noche eterna

2009-12-06T21:01:00.001-06:00

Noche eterna, originally uploaded by Roder ictus.

Y en esa figura eterna
que es ojo y forma
mente y patrón
vi su rostro infinito
¡soledad!, grita su faz.

Esa vieja raza extinta

2009-12-06T20:58:00.001-06:00

Esa vieja raza extinta, originally uploaded by Roder ictus.

Esa vieja raza extinta
de colosos sin memoria
sin pasado ni futuro

Memento mori
de la vieja tierra
del universo que con indiferencia
deja pasar a las razas y los ciclos.

Comedia

2009-11-23T21:13:00.001-06:00

En la ciega noche, carente de astros

Vago en la niebla buscando tu nombre

No encuentro más que una libra vacía

Un trozo de carne perdido

Y es en esta ausencia tan mía

Que no atino a saber

Que es aquello que añoro y veo en ti

Y la nada y la noche y los ojos ciegos

Hacen de esto un vano reproche

Un gesto inútil más

En está infinita comedia sin espectadores.

ciudad de méxico

2009-11-18T20:39:00.001-06:00

ciudad de méxico, originally uploaded by Roder ictus.

Apología del apocalipsis, o como yo también pude amar la bomba.

2009-11-13T13:06:00.001-06:00

Las circunstancias son menos pertinentes que los hechos, y los hechos menos que las personas, pero importan más las personas que los sentimientos, acaso porqué los sentimientos ajenos nos están vedados y las personas, como todo, son sujetas a tantas interpretaciones como actos de volición puede haber.

Cierta noche de invierno en casa, cierto departamento vasto y cómodo, el fuego de la chimenea, tiempos no felices, puesto que soy inescapable, pero si de mayor comodidad y un recuerdo alegre la cercanía de los amigos y la manipulación de la química corporal y de la conciencia a través de elementos físicos.

En particular una partida de ajedrez, contra Q., que era más excusa para la plática que repetición del arquetipo del conflicto, si bien había odio entre las piezas los reyes debatían, como dioses, sobre las minucias del día, indiferentes a la suerte de sus tropas. Así imagino las grandes decisiones, la objetividad de la política pública, tomadas por profesionales sobre un licor que recuerda fértiles praderas irlandesas, añadiendo números que representan hombres, cada hombre un universo limitado y acaso inútil (¡Muéstrenme un fin último, denme un punto de apoyo para dirigir mi conciencia!).

Nos gastaba una tarde de juventud estas digresiones y hablamos de principios y de fines, de cómo son equivalentes a viejas reglas taxonómicas que no responden al orden del mundo sino a la lógica humana que es inferior. Así mientras Vera Lynn nos mentía (sólo me depara la noche a tu lado, ¿habré nacido en esa eterna noche, en esa pesadilla de Blake?) creíamos descubrir que el principio es un principio humano, que el fin lo es también, el principio es una construcción, el fin aparenta ser más abrupto, pero los átomos permanecen. Por estas épocas empezabas a profesar el credo del fin de los hombres, nadie entiende el chiste (o no les parece gracioso) tampoco la verdad, tan clara que está casi oculta en esa afirmación.

No lo mencionamos, ni nos es dada la esclavitud profética pero el ajedrez prefiguraba un nuevo juego, uno de destrucción. Las reglas están escritas en las piedras y en los fractales, en los átomos en ese ojo ciego, y el propósito es la luz de la frase, garapateada en el sueño, desperdiciada en un helecho, vomitada al ver morir a la amada.

Quien mejor comuniqué el hongo luminoso, las postulas de la enfermedad, el fin de los tiempos, quien genere la imagen más terrible habrá vencido en este perverso juego. Dar a conocer el horror, la emoción estética, la muerte inútil, la paradoja que se repite, el orden que surge de la nada, la ausencia, la maldita ausencia de un demiurgo último que nos diga que esa pesadilla borgiana de una sucesión infinita de piezas puede ser superada. Arrebatemos del mundo esa triste ficción que Hegel vio en el hijo, démosle al mundo la claridad del fuego aunque nos consuma.

Es nuestra inmolación, ambos sabemos que no es posible escribir del horror sin conocerlo.

Ausencia

2009-11-13T09:42:00.001-06:00

La calle serena

el canto apagado

una línea oscura se pierde en el horizonte

no hay final ni propósito, teleología última ni razón

memoria vacía

un miedo primordial al fin.

Esta Ausencia inescapable.

Para que aprendan a escribir

2009-11-08T21:54:00.001-06:00

Algo que aún me falla...

http://nedroid.com/2006/07/1458-tutorial-writing/

Un viejo amigo

2009-11-08T21:15:00.002-06:00

Descubro al leer sus palabras, y siento que lo conozco, y que es un mero acto del azar que el escriba y yo lea. Pero no importa, el lenguaje no es más que un complejo sistema de citas.

a J.L.B.

Nada

2009-11-08T20:55:00.002-06:00

Si hay propósito no es este, si hay vida no es aqui. La clara presencia, la distintiva ausencia, las palabras que secas se detienen en el aire, el propósito que revelado se muestra efimero, todo esto que es el miedo a la muerte.

El deseo es un rechazo a lo ajeno, una proyección de lo que nuestras ausencias, un invento reinvindicador, creemos que dota de sentido al mundo, no hace más que empequeñecerlo, formar barreras alrededor nuestro.

Siento que me falta el aire, que el cuerpo no responde, los brazos no se levantan y mis labios ya no murmuran ese nombre con silencioso terror, encarnación del miedo. En el sueño proyectamos sobre la imagen nuestros miedos, no es la imagen la que produce el hastio, el asco, el sudor pegajoso del entresueño que nos roba energía. Exorcismo es escupir esa imagen dejarla en una servilleta, incinerarla, ya no escribir más.

Esto es abstracto, la figura responde a un deseo universal, es tan personal como una canción del cocainomano depresivo español ese, o cualquier ranchera, no vale algo.

Si algo vale es la cercania y sus formas, la empatia, la sonrisa, la idea compartida.

Clase

2009-11-06T23:03:00.003-06:00

¿Que hacer con la noche que llega sin ser solicitada? Cuando el sueño se espanta o a nosotros nos espanta el sueño y esas pesadillas donde regresamos a esos lugares de los que jamás escapamos y solo lo recordamos en el sueño y nos damos cuenta de que el perdón, que es olvido, es ilusorio.

Bien, esta es la crónica de una pesadilla que no puedo recordar, de un grupo de dioses malditos que con sus picos y sus garras esculpieron las montañas y tejieron los ríos. En las frías palabras de los libros malditos, aquellos que despiertan imaginaciones que con lo largo de los años carcomen las almas, encuentro ahora esas funciones recursivas e iterantes que forman esos ríos, esos mapas de las cosas, esas disminuciones bidimensionales que parecen caber en una hoja de papel pero que prefiguran los abismos, las noches, las estalactitas, los ínfimos capilares de la zarigueya.

Malditos sean esos profetas, J y su apóstol M, que se tropezaron con la escritura y no tuvieron la decencia de enterrar esas imaginaciones en los estantes del olvido. Que decidieron desnudar a los dioses y mostrarnos lo sencilla, aunque inabarcable, que es la complejidad. Ahora despierto sudoroso, e imagino una preparatoria 6 en Coyoacán vieja y desgastada donde veo a un viejo amigo, voy a pedirle un favor, he descubierto, a mis 27 años, que debo materias, necesito un maestro. El dibuja un toro y me alecciona como un infante en las ecuaciones. Entonces me doy cuenta de que el camino es demasiado largo, que yo apenas lo empiezo, que las cuatro puertas y el palacio, que el harem y la hambruna son un lejano oasis, entonces intento pensar en otra cosa, temeroso de que el vacío me consuma.

Despues de la marcha de Luz y Fuerza del Centro

2009-10-16T15:40:00.001-05:00

Despues de la marcha de Luz y Fuerza del Centro, originally uploaded by Roder ictus.

Tomada alrededor de las 10:00 pm, después de la marcha masiva por la desaparición de Luz y Fuerza del Centro, la fogata es de pancartas.

Yo no uso guayaberas

2009-10-09T15:02:00.003-05:00

La guayabera se pegó a mí, empapada de sudor la liviana tela yucateca se transparentaba, dejaba ver mi cuidadosamente trabajada barriga. El insoportable calor y una leve empatía generada por gordas malhumoradas y niños llorando aumentaba la sensación de opresión siempre presente en estos pequeños vuelos comerciales.

El avión daba la impresión de haber aumentado en un tercio los lugares disponibles colocando asientos de avión para niños, o al menos así pareciera con solo unos 40 cm cuadrados por un metro setenta, de espacio por pasajero. En medio de tal calor resultaba una vista extraña encontrar al piloto de la pequeña nave con una camisa gruesa de manga larga, especialmente cuando era notorio el sudor que escurría y que aún no se disponían a prender el aire acondicionado a pesar del retraso.

El bebé a mi lado berrea en las manos de un hombre delgado, barbón de estatura mediana, evidentemente hambriento y sin su madre a la vista. Mi asiento está, y por expresamente así haberlos solicitado, convenientemente ubicado enfrente a los baños del avión.

Baños con rendijas para monedas de diez pesos para permitir la entrada. El piloto de mangas largas sale de la cabina y se dirige al baño, con una practicada patada en la base de la puerta esta cede, minutos después sale, arremangado, acomodándose la camisa evitando mojarla al lavarse las manos, tropieza, parece mareado. Distingo claramente una larga cicatriz vertical, más de una decena de puntos, ancha como el dedo pulgar de una chica delgada a casi todo el largo del antebrazo, también alas doradas en la gorra.

Abre la puerta de la cabina, se deja ver claramente un nutrido seno femenino, algún exceso de piel, una nube de un humo de olor dulzón se escapa de la cabina. Sigue sin encenderse el aire acondicionado, el bebé de mi lado por fin deja de llorar, descubro una botella diminuta de buen Whisky a mi lado, manchas amarillas en el mameluco blanco, un olor a alcohol, el hombre de mi lado empieza a fumar un Cohiba Esplendido. Otros bebés lloran, un par de niños de 6 años semidesnudos se avientan bolsas de cacahuates y se empiezan a golpear.

Anuncio de cabina, el aire acondicionado está descompuesto, enfatizando lo evidente, el hombre de mi lado deja al bebé en el suelo y comienza a escarbarse las uñas de los pies con un cuchillo tipo comando.

Siento unas fuertes ganas de orinar, las puertas del avión están cerradas, busco una moneda de 10 pesos, entro al baño, un fuerte olor a azufre mezclado con consultorio de dentista, en el bote de basura frascos plásticos amarillos rivotril, diazepam, ativan, un excremento sangriento, una hoja de papel arrugado, es una petición de divorcio al señor W. La puerta del baño se encuentra trabada, empiezo a golpearla, el avión se mueve, la nausea me invade, al buscar mi teléfono celular descubro vómito de bebe en el bolso inferior derecho de mi guayabera, el teléfono se encuentra cubierto, inservible, gritos de niños y parejas discutiendo, 32 grados de calor húmedo.

-Este vuelo se encuentra a cargo del piloto W. , asistiéndolo se encuentra el copiloto V. Favor de ajustarse sus cinturones, no habrá servicio de alimentos ni bebidas, -risas en la cabina-.

Se apaga el micrófono. Se prende de nuevo, una ligera estática, gemidos bajos en las bocinas, el avión toma velocidad, despega, tropiezo y me golpeo contra el espejo del baño. Una cortada profunda en la ceja, el espejo roto, empiezo a limpiar la sangre, no reconozco el rostro en el espejo.

Olas

2009-10-07T19:10:00.004-05:00

Las olas lamen lenta pero inexorablementee la roca, la pulen impulsadas por la luna. Esa luna roja y llena que motiva la locura, la luna de ese dos de octubre que a ella la dotó de una falsa claridad, y a mi en la catarsis de una danza, mi danza, la que bailare el dia de mi muerte, me regaló una minuscula moneda, un sol.

El sol es el que dota de racionalidad, es Apolo que lucha contra esta opresión en el pecho, contra este Dionisio insatisfecho que presagia su ocaso o al menos su debilidad, pues después del punto mas álgido la energía potencial se libera en la caída.

La ola aún desgasta inexorablemente la piedra, lo empezó a hacer antes que Adán y lo hará después de los gusanos. La ola aún puede arremeter contra mi barca, pero la barca permanece, yo permanezco, el miedo pasa a través de mi, la letanía Herbertiana, el miedo es el que nubla la mente, el miedo que mata el intelecto, dejaré que pasé por mi y cuando pase yo permaneceré. Yo y este Apolo que ensimismado creyéndose completo recibió un golpe mortal, en tus brazos, en tu mirada, ahora vuelve a mi, ahora lo encuentro en el suelo y lo guardo en mi cartera.

Tu sigues aquí, yo sigo aquí, te has quedado con una parte mía y la extraño, pero yo también, y mira que intentaste por todos los medios evitarlo, me quedo con una parte tuya.

El olvido es una forma superior de perdón, pero jamás te perdonaré, maldita cabrona siempre te amaré.

E rre o

2009-10-06T17:18:00.003-05:00

Duro mármol desgastado por las continuas pisadas, el barandal pulido por los miles de roces, la promiscuidad de las células muertas y de la grasa acumulada en las palmas de las manos. Es esta la ciudad, tan llena de vida, vida que se alimenta de otra vida y que suelta sus deshechos siguiendo y acelerando este eterno Dios de omnipresentes rituales.

Pero no, en la lejanía se aprecia algo, una esperanza, te acercas con una sonrisa y me abrazas, subo un peldaño, ya no miro para abajo, eres tú mi salvación.

Moneda

2009-10-05T14:22:00.002-05:00

Nada compra esta moneda
¿de que sirve entonces?

VIENTO DEL OLVIDO

2009-09-22T19:58:00.004-05:00

Como a todas las muchachas del mundo,
también a Ella,
tejiéronla
con sus sueños,
los hombres que la amaban.

Y yo la amaba.

Pudo ser para otros un rostro
que el Viento del Olvido
borra a cada instante.
Pudo ser,
pero yo la amaba.

Yo veía las cosas más sencillas
volverse misteriosas
cuando Ella las tocaba.
Porque las estrellas de la noche
¡Ella con su mano las sembraba!

Los días de esmeralda,
los pájaros tranquilos,
los rocíos azules,
¡Ella los creaba!

Yo me emocionaba
con sólo verla pisar la hierba.

¡Ah si tus ojos me miraran todavía!

Esta noche no tendría tanta noche.
Esta noche la lluvia caería sin mojarme.

Porque la lluvia no empapa
a los que se pierden
en el bosque de sus sueños relucientes,
y sus dias no terminan
y son sus noches transparentes.

¿Dónde estás ahora?
¿En que ciudad, en que penumbra, en cuál bosque
te desconocen las luciérnagas?

Tal vez mientras escribo,
estás en un suburbio,
sola, inerme, abandonada...

¡Abandonada, no!

En tu ausencia
mi corazón todas las tardes muere.

Manuel Scorza, LOS ADIOSES (1960)

LA CASA VACÍA

2009-09-18T12:16:00.001-05:00

Voy a la casa donde no viviremos
a mirar los muros que no se levantarán.

Paseo las estancias
y abro las ventanas
para que entre el Tiempo de Ayer envejecido.

¡Si vieras!
Entre las buganvillas
cansadamente juegan
los hijos que jamás tendremos.

Yo los miro. Ellos me miran.
Mi corazón humea.
Éste es el sitio
donde mi corazón humea.

Y a esta hora,
en el balcón, callada,
yo sé que tú también te mueres
y piensas en mí hasta ensangrentarte.
Yo también pienso en ti.

Óyeme donde estés:
por esta herida no sale sólo sangre:
me salgo yo.

Manuel Scorza, LOS ADIOSES (1960)

Curiosa trampa recursiva

2009-09-13T15:04:00.000-05:00

Curiosa trampa es
esta tendencia a la muerte
que es la conciencia
en un universo comprensible

Porqué entender algo
y descubrir que no hay trascendencia
sino recursión

Que la soledad es una característica
de su ser
y escapar de ella
una eterna trampa

La peor de todas
la que reproduce este horror

Una granada explosiva

2009-09-11T14:22:00.001-05:00

Granada, originally uploaded by Roder ictus.

"Abres tus calidas entrañas
con la lenta gracia de una granada

Complaciente y exhibicionista
ejercita esa fina cascara
la mas vieja de las practicas
la que repite este mundo."

R.F.F.

P.d. Abajo se encuentra la primera parte de "Un rambutan de sílice", leanlo.

P.p.d. Pronto un intermedio a estas ondas futuristoides...

Un rambutan de sílice pt. 1

2009-09-11T00:18:00.002-05:00

La neurona es una estructura física, sus componentes, como todo, son átomos, electrones, quarks si gustas, pero no hay nada místico en una neurona. Así como no lo hay en una no lo hay en dos, tres, cien, un billón, tampoco las sinapsis son nada extraordinario, así como no es nada extraordinario los engranes de una máquina, sin embargo hay maquinas extraordinarias.

En un reloj mecánico nada es superficial, la ausencia de una pieza compromete el funcionamiento del sistema, curiosamente en los sistemas biológicos existe suficiente repetición de funciones, adaptabilidad, para que el mecanismo pueda perder partes y no dejar de funcionar.

Lo extraordinario es la conciencia, la conciencia no es la suma de las neuronas, tampoco existe ab initio, es producto de una combinación de factores, de la interacción a través del tiempo de las neuronas, es una propiedad emergente del sistema.

El Estado – Nación es una propiedad emergente de la suma de individuos, es producto de la interacción y del stress, el stress es una condición del organismo, se presenta cuando requiere cambiar estrategia para mantener sus procesos homoestáticos. El individuo entra en un estado de conciencia alterada donde busca nuevas estrategias, asume riesgos, sus pagos promedio disminuyen, pero fue precisamente la falta de sustentabilidad la que orilló a la estructura que engloba a la conciencia que se reconoce, falazmente, como individuo, a sufrir un desequilibrio, transformado en un cambio de conciencia.

Esta es una propiedad general de cualquier sistema que se autosustente, organelos, células, órganos, individuos, grupos, estados. Se puede decir que la célula sufre stress, tanto como el individuo y la sociedad. En la sociedad se reconoce como tensión, la tensión da lugar al conflicto, muchos afirman que el conflicto es el origen del progreso, Kant , y en su turno el progreso da lugar al conflicto.

Cuando se da este circulo podemos estudiar al stress como un proceso parasitario autopoietico, así lo descubrió Malthus que condeno a la humanidad a la crisis continua.

El stress de la sociedad global llegó a adquirir masa crítica en la segunda mitad de la segunda decada del primer siglo del tercer milenio. En aquel entonces el mundo no era un ente conciente en el sentido de que pudiera tomar decisiones razonadas.

No obstante los cambios eran inmediatos, y así perceptibles por los dependientes de el ecosistema, estos sufrieron el stress lo que les permitió aumentar su campo de conciencia a soluciones que antes no parecían feasibles. El miedo es una forma de generar estos comportamientos, es una forma de stress, que también da origen a sentimientos colectivos. Es decir permite la empatía dentro de un grupo, que consecuentemente genera diferenciación con lo ajeno al grupo, esta empatía permite abandonar máximos locales, generar nuevos movimientos sociales, el New Deal en 1930, la Alemania unipartidista teleológica de los 30´s.

Las dificultades asociadas al cambio climático, a la ausencia regional de recursos, aumentaron progresivamente los niveles de stress, permitiendo acercarnos a la generación de la propiedad emergente del sistema.

Los individuos generan colectividades para salir del estado de continuo stress, el estado de naturaleza. No es un proceso conciente, sino que se da a través de un liderazgo y una cesión de derechos, se entrega la capacidad de actuar a cambio de que un actor superior, en el caso del Estado su característica principal es que está imbuido por la pretención a ejercer un monopolio legítimo de la fuerza física, es decir, se cede el derecho a la venganza a cambio del sometimiento a un marco jurídico respaldado por un actor de reglas (o valores) que se pretenden universales.

Encontramos que hay una relación entre organización y stress, las naciones buscaron (y generaron) organismos internacionales bajo los cuales organizarse cediendo derechos (tratados internacionales), curiosamente esto no requiere que la nación sea un actor o un individuo, simplemente requiere que los mecanismos de decisión por los que se rige le permitan generar acuerdos vinculantes, o al menos creiblemente vinculantes. Las neuronas son unidades, existen separadas, una de ellas no engloba al todo, pero el todo puede cobrar conciencia de su existencia.

Es el conflicto, la desolación la que permitió, en el año 2017, la creación de este organismo superior que ahora nos hacina en estos paraísos artificiales de diodos emisores de luz y de reguladores de seratonina. Las primeras formas fueron organismos intergubernamentales a nivel internacinal, a nivel individuos fueron las redes sociales.

Ahora estamos conectados, eternamente conectados, y no nos imaginamos solos, sin esta información sobre las irrelevancias del resto de estos agentes que no vislumbran, como a cierto nivel lo vislumbran las políticas públicas elegidas en base a los bancos universales de datos, no somos ya individuos. Si al formar el Estado cedimos el derecho a la venganza, ahora cedemos el derecho sobre nuestra conciencia, la neurona no entiende a la mente, pero la mente sospecha la neurona, puede matarla y sopesar su valor.

¿Que monstruo de la razón hemos creado?, ¿cual será la síntesis de esta triada dialéctica donde el siervo es parte del señor?, ¿Donde esta ese Jesucristo redentor que permitió al hombre ser Dios y a dios ser hombre?, ¿Donde está ese rambutan de sílice?

Esta fruta extraña

2009-09-10T13:43:00.001-05:00

Esta fruta extraña, originally uploaded by Roder ictus.

Un rambután de sílice

Segundo previo a "Un rambután de sílice"

2009-09-10T11:13:00.003-05:00

Hace diez años este sitio hubiera sido un símbolo de status, vivir en la mayor arcología, la cima del mundo, una locura de multibillonarios, de magnates que hayan perdido toda medida y tangibilidad del dinero, derrochar 7 mil dólares por una naranja valenciana, varios millones por una puta “exótica” la puber basura de un barrio de chabolas de una genérica nación cuartomundista.

Pero no, ellos sabian mejor, buscaban aire puro, seguridad eléctrica y automatizada, naranja y bifes, putas exóticas, nadie quiere vivir en estos apartamentos vacíos, olvidados, donde el agua tiene un dejo a a aceite mineral y conseguir el carbohidrato más básico equivale a desayunar alta proteína sintética.

Este es el tercer apartamento que habito, a nadie parece importarle, el primero se encuentra lleno de papeles, ropa sucia, comida putrefacta, un gato muerto, lo abandone cuando el olor se hizo insoportable, cuando falló la cañería, cuando cortaron el agua, el último deposito se encuentra varios metros encima de mí, cálculo que dispone de suficiente agua en la cañería como para habitar cada departamento un par de semanas, asumiendo que no me bañe y que no ingiera el infernal liquido que ahí se provee para consumo alimenticio.

Si algún día mi cuerpo se encuentra con niveles particularmente bajos de azufre y arsénico me atreveré a consumir los remanentes salpicados de asbesto acumulados en las cañerías comunes. Salir a nivel superficie seria impensable, hacerlo a esta altura provocaba hipotermia, ausencia de oxigeno en la sangre, pero era posible, por un corto periodo y cubierto de una película protectora oscura de plástico, en parte por la ausencia de ozono en la alta atmósfera, en parte por su exceso a nivel ambiente. Pronto tendría que bajar, bajar y no volver a subir, a menos que pudiese conseguir lo suficiente para pagar el elevador o si pudiese escabullirme en las escaleras de servicio, pero no sé que demonios urbanos habiten ahí, aquellos que no pueden costearse más que el acceso a las escaleras, hordas de infrahumanos alimentándose de virutas y ratas, de aceite de cocina quemado, lamiendo los botes de unicel desechados, aislando el frío con plástico y hule espuma.

Antes de..., prológos a "Un rambután de sílice"

2009-09-09T18:03:00.003-05:00

El sabor metálico aumentado por el Glutamato Monosódico hincha mi lengua, la convierte en una carnosidad torpe, insensible, aterida, el almidón disfrazado con colorante, sal yodada en exceso, de una mezcla de grasas animales y vegetales, de lo que la maquina haya recibido ese dia.

El techo es sencillo de conseguir, a nadie le falta un cuarto, un baño, una estufa eléctrica, unos cuantos litros de agua al dia, una pantalla sensible que puede darte un paisaje hoy inexistente de verdor amazónico o una selección de comedias de finales del siglo XX.

La competencia humana ha sido reducida al vacío, el sentido se pierde en los aditivos en el agua, exceso de flúor y de potasio, una insatisfacción crónica que se refleja en la facilidad con la cual en cualquier expendio puedes comprar reguladores de endorfinas. Generan dependencia ligera, pero se tienen sistemas, cuidadosamente escalonados de dosis y de drogas, podemos pasar 40 años antes de cubrir todos los niveles, 40 años sin una ventana, ni una bocanada de aire fresco, 40 años de este sabor metálico, de este almidón envasado, un tigre "cool", un avión con 50 cm cuadrados por pasajero, compensados por una pantalla y audífonos.

La insensibilidad como política de Estado, competencia permanente por una tajada, por un pedazo del pastel, y el resto, peones con derechos, peatones por ausencia de auto, políticas públicas encaminadas a la estabilidad, lo autosustentable, lo mínimo necesario para soportar el hacinamiento.

Y el resto, lo trascendente, el tiempo, la claridad, son objetos del pasado, artículos de lujo, el pastor alemán y el gran jardín, el agua clara de un lago, el verdor hasta donde alcanza la vista. El horizonte es un bien costoso, algo que no nos pudieron heredar, algo escaso investido de una remota majestad, lo barato es lo inmediato, las imágenes de la pantalla, se ha invertido la escasez, hemos producido soledad, insatisfacción y sus paliativos, la homoestaticidad, la tecnología como canalización de lo centrifugo, el triunfo de los monstruos de la razón.

Búho o paloma

2009-08-15T16:38:00.001-05:00

Los cuatro lectores de este blog aplaudirán la crisis, pues la crisis, y el volver a la crisis, es mi motor. Insisto con aquello de la paloma de Kant. Y es que la paloma de Kant no es el búho de Hegel, la paloma es ignorante y por ello no puede apreciar la adversidad, el búho tiene grandes ojos siempre admirados que no olvidan a esa mujer, Minerva.

Bien pues el viento y no la sapiencia del búho lo que me conmina a realizar este ejercicio y es que por primera vez me enfrento al mundo. O al menos así se siente después de que encierran a simio adulto “joven, durante un año en dos metros cuadrados a compartir mundo con otros que comparten su infortunio.

Así es queridos amigos, estimados colegas, y ahora escribo en automático mientras escucho las gotas de lluvia retumbar en los techos laminados de los barrios de chabolas que rodean mi bunker de 100 departamentos donde no puedes estirar los brazos en los baños.

Lo contemporáneo, primo del presente eterno se impone, la memoria es un simulacro de similitud, analogía, metáfora, metáfora del pasado es la memoria. Por ello, supongo que este blog se está haciendo, aparentemente, realmente nunca ha dejado de serlo, más personal. Estoy adquiriendo conciencia de que estás son las cosas, ahora hay menos escapismo. De lo único que pretendo escapar (y mucho trabajo me cuesta) es del deseo, de la esperanza, de ver en ella algo más, lo estoy logrando, creo que me siento orgulloso, dí todo, me patearon y creo que me estoy recomponiendo de forma bastante adecuada.

Cuando menos no he saltado de un auto en movimiento...

Sin embargo comprendo que estoy tomando vuelo, vuelo para saltar y que al menos el golpe sea memorable.

No tengo nada que decir, eso es lo bello del ejercicio, todos se van, acaso porque yo me voy, dejo toda la construcción y toda la cotidianidad, lo hago unos cuantos meses antes de que ellos se vayan, antes de que ya no le importe, antes de que se atreva a actuar, a finalmente aceptar que nada le aporto me voy.

Y es una especie de escapismo que va bien conmigo, yo puedo golpearme mas fuerte y puedo ser mas duro y puedo darme cuenta con mayor violencia de todo aquello que pudiese señalar otro. Un defecto, atacado, una figura asociada, pffff, violencia soterrada, nada dentro de lo cotidiano me hace daño, duermo bien y no tengo pesadillas, los sueños desagradables los comparo con la ciudad nocturna, la soledad la contrasto con el miedo y me doy cuenta de que no estoy tan mal.

Agradezco las pláticas, la alegata, los libros, la cerveza (que antes no podía tomar, ahora con menos presión le estoy agarrando el gusto a un tercio de frías con los amigos). Esto es, pues, escape y probablemente toda mi despedida, formal y general. Seguramente estas chácharas seguirán, acaso en un contexto mas amable, pero prometo que cuando el viento escasee haré algo estúpido, acaso solamente como forma de conjurar la tormenta, de espantar a la paloma, de atraer al búho.

Ambulancias en Reforma

2009-08-09T11:55:00.000-05:00

El miércoles acontenció un hecho que no quiero dejar pasar desapercibido, en un principio no le dí importancia, lo cual es significativo, ahora se la vuelvo a dar, lo cual también es significativo.

Hace unos cuantos días, el miércoles de la semana pasada para ser exactos, cenaba con una mujer de escuela elegante (si lees esto saludos G.) en la condesa, tomamos unas copas de vino, comí berenjenas con queso, buena plática, algo derivante al final pero llevábamos mucho tiempo en eso, más de lo que se puede pedir, mucho más de lo que esperaba recibir, gracias.

Deben de ser 2 de la mañana, ya algo cansado regreso a mi casa por avenida reforma, dos cuadras antes del Mélia (juaréz y reforma), o al menos eso dije al personal de la ambulancia, mi imprecisión también un elemento significativo. Encuentro este auto, creo que un Peugeot 206 (últimamente veo demasiado este auto, probablemente estoy sugestionado) estacionado en segundo carril, invadiendo tercero (pésima idea por cierto) con luces intermitentes.

Entre mi auto, detenido, en primer carril, intermitentes, y el auto francés hay un burócrata pegandole a los 40 agarrándose las costillas, con sangre en la camisa, gritando, alternativamente “¡Me duele¡” y “ Me dejó, me dejó” berreando, tambaleándose en las calles como un bebe sobrecrecido, borracho, macerado en sangre, y vomito.

Primer hecho curioso, una chica, al parecer la conductora del vehículo, llora, arduamente, sobre la acera que separa los multicarriles centrales de la lateral, me pide, entre espasmos de llanto, “llama a la policía por favor”. Yo, ligeramente desconcertado me imagino que la chica se detuvo justo después de que alguien ha atropellado al pobre cabrón que se tambalea ensangrentado en reforma y que en sus últimos instantes de lucidez, robada por el alcohol y el shock producido por tres costillas rotas y un pulmón colapsándose, clama por alguna mujer ( ¿u hombre?) berreando un continuo y doloroso “me dejó”.

La otra posibilidad es que esta chica, guapa, treintona joven, delgada, claramente clasemediera acomodadona, en un arranque de pánico decida asumir la culpa por un accidente imprudencial en donde ella atropella, se siente culpable y en shock quiere arreglar su situación legal. Cosa curiosa puesto que la salud del pobre infeliz la deja en un segundo plano, lo que por un azar perverso podría reflejar o su shock (respuesta visceral) o su conocimiento de la ley (esperando que se muera el burócrata pues es más barato indemnizar).

Marco el 040, un operador; pido:

-policía y ambulancia
--¿Policía o ambulancia?
-ambulancia (decido)
--espere
-espero (cosa de 10 segundos)

Mientras el pobre infeliz que se está colapsando enfrente de mí, alterna tumbarse en el segundo carril de reforma con recargarse en los postes de luz, siempre agarrándose las costillas, acabando de embarrarse la sangre en su traje de costaludo oficinista treintón que borracho y moribundo a mi me parece de cuarenta, pero que en segunda reflexión podría ser mas joven.

Pido ambulancia, tres, cuatro, cinco veces más, rápido, eficiente, cuestión de un minuto, ambulancia, a unas tres cuadras del Mélia, no especifico sentido, dentro de 40 segundos allí está la ambulancia.

En escasos 40 segundos, la chica se disculpa, no pudo contarme lo que pasó(antes)... ella conducía con este tipo en el asiento del copiloto, él, borracho, y dolido al parecer, decide saltar del auto, ella se detiene (entre segundo y tercer carril), llego yo, y lo primero que se le ocurre entre espasmos de llanto es pedirle a un extraño que llame a la policía. A mi lo único que se me ocurre es pensar si vale la pena, o si es el momento, para sacarle su teléfono.

Esta mujer berreaba no porque le preocupara su acompañante, sino porque había perdido el control de la situación, el cabrón borracho imprudente no podía controlarse, llenaba de sangre el auto, después de cortarse las manos, el muy tarado, con una botella en algún antrucho donde baje la gente en peugeots y un valet se aviente el tiro de estacionarlo a tres cuadras hacia los costados de insurgentes.

Esta mujer llevaba al infortunado, dolido, desangrante, borracho, abandonado, a su casa, cuando el imprudente salta del auto, rueda por el suelo y hace un desgarriate, un extraño se detiene y ella le pide llamar a la policía. La policía se llevaría al borracho y ella podría llegar a su casa, contarle a sus padres, recuperar el control, dormir unas cuantas horas, desayunar - cenar cereal, leche deslactosada.

La ambulancia llega, escucho los fragmentos que hacen falta para completarme la historia, le pregunto al conductor del vehículo de servicio público si hace falta algo más, contesta, de forma cortés pero como si hiciera esto todos los días desde hace 20 años que me vaya.

Moraleja, no hay moraleja, lo que si hay es una recomendación, traer un billete de doscientos pesos suelto, siempre, en la bolsa, para desembarazarse del borracho, mandarlo en taxi, y tal vez llegue a su destino... aunque quien sabe, en las madrugadas en el centro escucho gritos. ¿Serán oficinistas desafortunados que la ciudad reclama?

Epilogo: Hoy en la madrugada recorrí un buen tercio de la ciudad (desde los sures de insurgentes, hasta el mero centro) de madrugada, una especie de lucha y usufructo de barrios intentando minimizar el riesgo (en su momento parecía onda Warriors, ahora creo ahí se van en peligro), no pude evitar pasar por la glorieta del metro insurgentes (si de dia da nausea, imaginen) a las 3:55 am.

Eso será objeto de una crónica futura, con más Peugeots, y con mi persona conjurando las caras mas profundas de asco y de notengounpesoencima para deshacerme de los oteadores quinceañeros que les da por guardar fierritos entre las costillas a los incautos, a los borrachos, y a los homosexuales solitarios que deambulan a esas horas en la parte mas fea de la zona rosa.

El punto es que en mi recorrido de retorno al pasar por reforma noté que en las glorietas se encuentran estacionadas una o dos ambulancias en cada una. ¿Cuantos casos así atenderán al día?, ¿Quien se anima a hacer un documental?. ¿Cuantos se necesitarán para que la permanencia de las ambulancias sea política pública? Tres, cuatro, borrachos, acuchillados, baleados, vagabundos con hipotermia, atropellados, todas las noches... ¿Por ambulancia?

Postdata: A nadie le importa ese pobre cabrón, ni a mi, ni a la chica que conducía (“que se vaya al bote por arruinarme la noche” dictaba su subconsciente), ni a la chica que lo dejó, ni al conductor-para médico de la ambulancia, ni a si mismo.

Afortunadamente nuestra indiferencia e incivilidad no fue la suficiente para sumarle una inmolación más a este pinche monstruo formado por parásitos, propiedad emergente de la colectividad humana que parásita un otrora transparente valle en un continente con la forma de un cuerno de abundancia.

Exorcismo

2009-07-14T20:18:00.001-05:00

Extirpar a un demonio es tomar este dolor en el pecho, esta pesadez en el alma, este hueco que se ha formado y ponerlo en forma de semilla de granada sobre un frío pedestal en un mediocre parque olvidado en un municipio mediano en una ciudad del norte industrial.

La acción parece trivial, para el ignorante, para el que no ha sentido la boca del estomago contraerse y retorcerse de dolor, para quien no ha sido poseído por esta enfermedad que nubla la mente, aquel condenado, aquel que al morir ve la imagen de la amada y se sabe reprobo tiene más respeto para estas cosas.

Recuerdo esa gran película y uno de esos grandes momentos que me han marcado y que apenas empiezo a comprender porqué pero que aún estoy lejos de entenderlo cabalmente. Jesús es poseído, nuestra mirada moderna encuentra unos ataques epilépticos que sufre nuestro Jesús, el, preocupado, le dice a su madre que tiene visiones, su madre cree que es el diablo. Los ataques se vuelven más severos, el confiesa a su madre, “Madre, creo que es Dios”. “¿Dime madre el demonio, el demonio puede ser exorcizado, pero si es Dios… puede Dios ser exorcizado?”.

Este es una especie de ejercicio de exorcismo, ejercicio de antemano inútil. La enfermad ataca por cuestiones sistémicas dentro de nuestro organismo, debilidad generalmente, pero no es que la enfermedad llegue y ataque y venza. Somos nosotros los que estamos vencidos de antemano. Intentaré explicarlo.

La peor mano en el poker es la segunda mejor, ¿Poker de ases? Pésima mano si hay una flor en juego. Yo encontré esta segunda mano (y aquí rompo con una regla semi tacita del blog, así que no daré mas detalles), una segunda mano hermosa, perfecta, triunfante por el resto del tiempo. El problema es que no sospechaba que era la segunda hasta que le aposte todo a ella.

Creo, o he llegado a creer que creo, en esta etapa mas adulta de mi vida en que las divisiones taxonómicas, científicas, conceptuales no tienen realidad en el mundo (esto era evidente desde hace mucho). Pero que podemos aprender mucho sobre nosotros mismos, observando estas clasificaciones. Esto lo expone hermosamente Wittgensten al dibujar un ovalo recortado (en forma de retina) y decir que el mundo no tiene esa forma. O cuando pregunta ¿Qué observaríamos si el sol le diera la vuelta a la tierra? Exactamente lo mismo.

He tenido pocos momentos de tal exaltación como el que sucedió hace cerca de un año al leer un aparentemente aburrido artículo en Wired. Un tipo, de los que se inspiraron en el popular juego para computadora Life, creo una topología condiciones de agregación, reglas físicas, y moléculas de distintos tipos, nunca pensadas para interactuar sino generadas aleatoriamente.

Dejó correr billones de ciclos, una eternidad resumida en unos centenares de horas en un súper ordenador. Y cuando despertó… había nociones de agregación de orden, de escupitajos a la entropía que inexorable avanza pero que genera pequeños visos de orden local, calor generado por las ondas eléctricas atravesando chips, conductores, sistemas de enfriamiento… calor irrecuperable, dirección absoluta del mundo, pero muy en el fondo posibilidad de orden, de orden sin sentido ni finalidad, propiedades emergentes. El Sol es consumido, nosotros somos producto de un proceso antientrópico local de organismos que retrasan, pero nunca voltean la dirección de, el proceso. Creamos al ordenar y las condiciones, la propiedad emergente de niveles de complejidad generados por agregación son acaso la prueba de que el mecanismo pueda existir a una escala cósmica, no puedo imaginar nada mas horrible.

Como ese poema de Borges, Dios mueve al jugador y este a la pieza… Horror, el más puro horror que sintió Pascal al sospechar la eternidad, y frio, de los espacios infinitos.

Esta es una carta de amor, que no quepa duda de ello, que vacío mas horrendo me has hecho recordar… esa visión del infinito, de la nada, de la infinita futilidad, de un orden que se crea y se consume sin sentido ni fin ni orden, no hay teleología, dios no necesita de orbes de luz, ni de concéntricas teóricas de potestades y querubines, ni de laberintos de triple hierro y así, mal citando a Borges.

No, el infierno es este, esta opresión fulminante en el pecho, este infinito rostro que nos ve de vuelta y que no somos sino nosotros, nosotros que dotamos de orden, nosotros que creamos el hambre, nosotros que creamos la muerte, Wittgenstein se equivocaba, podemos decir que el mundo se asemeja a una retina, tanto como las ideas se asemejan a ciclos eléctricos y el tiempo, y el tiempo que desecha con desprecio aquello que no comparte su naturaleza es ese ente estático, infinito impernene, si un día buscamos verlo con cuidado veremos una burla, generada por nosotros, una especie de eterno desprecio por nuestra naturaleza. Pero en el fondo nada, nada más que esta ilusión efímera que llamamos vida, o este miedo al vacío que llamamos Dios.

¿Por qué es tan barato matar en México?

2009-07-13T11:17:00.003-05:00

Una amiga, estudiante de Doctorado en Harvard, acaba de publicar un artículo que para el ojo poco entrenado pudiera parecer "engañosamente trivial" en realidad es una reflexión acerca de las profundas condiciones sitémicas que provocan que matar sea particularmente barato en México.

Primera parte: http://www.estepais.com/inicio/index.php?link=articulo_si.php?art=220-si-11

Segunda parte: http://www.estepais.com/inicio/index.php?link=articulo_si.php?art=220-si-12

Escribi una rapida respuesta que comparto con ustedes, mis dos caros lectoras (uno que no veo, la otra que me detesta). Abrazos.

Mi respuesta al artículo de Viridiana:

Parece ser que existen numerosos elementos de economía de escala relacionados con el narcotráfico, una vez que se dispone de la estructura criminal que permite trasladar y vender droga se puede brindar "protección" a una comunidad, saltarse aduanas, manejar pepenadores, vendedores ambulantes. Aquí habría dos observaciones, una es que la causalidad es simplemente con propósitos ejemplificadores, funciona al revés, así como hay clusters de vestidos de novias en el centro también hay un cluster para las actividades fuera del Estado en tepito.

Es decir una vez que se dispone de una infraestructura de capital humano
(Informantes, paqueros, distribuidores, vendedores, negociantes) instalada y se domina un territorio se vuelve una especie de "cluster" controlado por una especie de "estado negro", como si fuera un "mercado negro" (que un mercado negro no es sino un mercado no reconocido pero con todos los incentivos propios a un mercado normal con el añadido de la escasez del bien, producto de una política pública que no permite su distribución en canales legales).

Creo que México esta desarrollando "clusters" de ilegalidad en diversas zonas de la república controladas de facto por los dueños de este mercado negro, los cárteles de la droga.
Una vez que se tiene control sobre un territorio se incrementa (o más bien es una especie de espiral creciente) la capacidad de ejercer control sobre este (es un proceso auto-reforzante) porque se utiliza la misma estructura (que es una especie de costo hundido) en brindar otros bienes y servicios (protección, transporte, narcotráfico, intimidación).

Estos bandidos se vuelven sedentarios y encuentran grandes ventajas en ello.

Las dos cosas que me preocupan sobre este asunto.

1. Es un proceso autoreforzante, es decir caminar en la dirección contraria es mucho mas cansado, agotador y costoso que prevenirlo en una etapa temprana.

El problema de la prevención en etapa temprana es que existen muchos actores buscando apropiarse de las "oportunidades de mercado". La ventaja de tener los grupos fortalecidos y el territorio repartido es que estos actores se coaligan y forman cárteles (supongo que por ciertas propiedades de monopolio natural (por lo alto de los costos hundidos)y estos limitan el alcance de los "nuevos jugadores" reduciendo sus incentivos (como una, o dos, bacterias muy grandes en un plato de petri).

Lo que más me preocupa es que probablemente hay un punto de no reversibilidad (¿cuanto el poder de un cartel es superior al del Estado?) y de allí se va de bajada a un Estado fallido.

2. Los incentivos iniciales (las condiciones del juego, el ecosistema) están dadas por el Estado, es decir los incentivos al narcotráfico existen por la existencia de un mercado negro, son las reglas institucionales las que definen que se comercia y que no, el Estado generó este mercado y lo mantiene con la legislación vigente.

La condición de violencia en el País es una consecuencia institucional, de políticas públicas atendidas a destiempo y que empiezan a extenderse, cuando estén suficientemente extendidas podrán ser autosustentables aunque ya no exista el incentivo original (el comercio ilegal de drogas), cobrarán "impuestos" por protección local, importarán y exportarán contrabando, venderán uso de suelo, controlaran los desechos, arbitraran los conflictos locales, financiaran campañas, se transformarán en la clase empresarial local.

Me gusta mucho lo que has escrito, si uno observa con mucha atención algo aparentemente pequeño, los sueldos de los sicarios en México, puede darse cuenta del poder y de la escala que tienen estos comportamientos; me llama la atención que incluso se han formado componentes aspiracionales en una figura romantizada del sicario.

La administración pública tiene gente haciendo trabajo meritorio, en protego te prometen cartas de recomendación y un futuro brillante, formas parte de un equipo de trabajo que aspira al estrellato burocrático dirigido por alguna mente preclara de la administración pública.
Supongo que cuando perteneces a un cártel tienes incentivos similares, la pertenencia te da respeto, una importante organización que te respalda, una carrera potencialmente rápida a la cima.

Valuando las opciones siendo joven y sintiéndome indestructible, teniendo altas tasas de descuento y una vida aburrida... situación de muchos, no suena tan mal una paga de 12,000 pesos.

2009-04-26T23:27:00.002-05:00

DOOMSDAY

Será cuando la trompeta resuene, como escribe San Juan el Teólogo
Ha sido 1757, según el testimonio de Swedemborg.
Fue en Israel cuando la loba clavó en la cruz la carne de Cristo, pero no solo entonces.
Ocurre en cada pulsación de tu sangre.
No hay un isntante que no pueda ser el cráter del Infierno.
No hay un instante que no pueda ser el agua del Paraíso.
No hay un instante que no esté cargado como un arma.
En cada instante puedes ser Caín o Siddharta, la máscara o el rostro.
En cada instante puede revelñarte su amor Helena de Troya.
En cada instante el gallo puede haber cantado tres veces.
En cada instante la clepsdrra deja caer la última gota.

JLB - Los conjurados

"DEL INFIERNO Y DEL CIELO"
"El infierno de Dios no necesita
el esplendor del fuego. Cuando el Juicio
Universal retumbe en las trompetas
y la tierra publique sus entrañas
y resurjan del polvo las naciones
para acatar la Boca inapelable,
los ojos no verán los nueve círculos
de la montaña inversa; ni la pálida
pradera de perennes asfodelos
donde la sombra del arquero sigue
la sombra de la corza, eternamente;
ni la loba de fuego que en el ínfimo
piso de los infiernos musulmanes
es anterior a Adán y a los castigos;
ni violentos metales, ni siquiera
la visible tiniebla de Juan Milton.
No oprimirá un odiado laberinto
de triple hierro y fuego doloroso
las atónitas almas de los réprobos.

"Tampoco el fondo de los años guarda
un remoto jardín. Dios no requiere
para alegrar los méritos del justo,
orbes de luz, concéntricas teorías
de tronos, potestades, querubines,
ni del espejo ilusorio de la música
ni las profundidades de la rosa
ni el esplendor aciago de uno solo
de Sus tigres, ni la delicadeza
de un ocaso amarillo en el desierto
ni el antiguo, natal sabor del agua.
En Su misericordia no hay jardines
ni luz de una esperanza o de un recuerdo.

"En el cristal de un sueño he vislumbrado
el Cielo y el Infierno prometidos:
cuando el Juicio retumbe en las trompetas
últimas y el planeta milenario
sea obliterado y bruscamente cesen
¡oh Tiempo! tus efímeras pirámides,
los colores y líneas del pasado
definirán en la tiniebla un rostro
durmiente, inmóvil, fiel, inalterable
(tal vez el de la amada, quizá el tuyo)
y la contemplación de ese inmediato
rostro incesante, intacto, incorruptible,
será para los réprobos, Infierno;
para los elegidos, Paraíso.

JLB

Pretendia escribir algo, lo hare despues.

El tiempo no es efimero

2009-03-20T18:18:00.000-06:00

Era un soleado día de marzo, de esos escasos días donde puede verse el fondo de las montañas y el azul del cielo contrasta con el blanco de las nubes. Me recordaba que la belleza se destruye a si misma atrayendo parásitos y que el valle de la ciudad de México se había llenado rápidamente de transformadores del mundo, de autómatas concientes y no por ello menos autómatas que a base de un sistema de especializaciones realizaban actividades aparentemente absurdas para sobrevivir. Actividades relacionadas con la supervivencia, recolectar, cazar, menos relacionado, sembrar y criar, pero en algún momento nos hicimos de aparatos para imprimir, a partir de la atracción magnética de partículas de tinta, delgados planos emblanquecidos de pulpa de árbol, planos que transmitían información que engendraba mas planos, unos reunían gente, otros mandaban instrucciones de un absurdo similar, otros tantos informaban sobre la necesidad de comprar más de ellos. El primer papel surgió con una estrategia muy simple pero mal planeada, la destrucción de los árboles, pronto se hizo evidente que unos cuantos símbolos garrapateados en un trozo de pulpa seca de árbol no cumpliría con el objetivo. Desde entonces la técnica se ha refinado, que malvado arcano ha encontrado la formula nos permanece desconocido pero revela la fuerza de la palabra.

En el centro histórico, en un medio círculo marmóreo sentado sobre una silla sobre un pilar, una figura de rasgos endurecidos es coronada permanentemente (si acaso algo permanece) con una hoja de laurel por dos sacerdotisas de un culto lejano y casi apagado. En la noche se congregan en la plaza con el águila de perfil los seguidores de un rito falsamente antiguo, ataviados como un par de directores de cine hace 80 años creían que debían de ir ataviados los originarios de este país hace 600 años. En este simulacro ritual los tambores golpean y los devotos siguen una danza sencilla y monótona, pensando en lo mucho que importaba darle un buen gobierno a su país, lo injusto que es este planeta, lo caro que es el jitomate, y lo agradable de poder descargar la ansiedad generada por las actividades de manutención absurdas y repetitivas o la carencia de estas.

Era pues una madrugada fresca donde los vagabundos, algunos despertados por el frío, acosaban con pasos torpes a los borrachos con manchas de semen en los pantalones de trajes baratos que salenn de los prostíbulos-cantinas-salones de bailen que abundan en las inmediaciones del primer cuadro.

No hay una casa, ni un día ni una noche que se repita – gritaba uno de ellos
La eternidad es este instante, gritaba, busque en mis bolsillos inútilmente, hace mucho que no veo una moneda de 20 pesos, bien le serviría al vagabundo recordar la cita correcta, el lenguaje es un sistema de citas, decía un poeta lentamente ciego, y estaba yo afuera de una casa de citas, me largue a contemplar el amanecer desde la azotea.

Pensé que no había mucho sentido en apilar hojas entintadas, ni en bailar para un Joven Dios ateo, ni rendir pleitesía a la estructura, ni en citar a alguien que negaba al tiempo ni a las consecuencias y que añoraba al pasado y secretamente detestaba al enlaurelado.

Este país se ha construido un panteón diverso, donde cada quien venera a su posición, como un dios de los zapateros o un dios de los liberales, como aquellos que no entienden su vida pero encuentran reconfortante tampoco entender las imágenes coloridas y luminosas que se transmiten en la tele local, ni las letras en un idioma con sabor sajón y con una entonación protestante de los discos en MP3 que se consiguen por unos cuantos pesos en el metro.

Y con tanta información, toda ella fácilmente digerible tomé una foto lenta, de diafragma muy cerrado, a un cielo ahora escaso y despejado, pretendiendo captar un momento que ya ha pasado y pensé que no tiene mucho sentido, y que dotar de sentido al mundo es un ejercicio vano puesto que cuando el tiempo te alcanza descubres que no lo has logrado, que estás solo, que amas a un recuerdo lejano, a una esperanza sesgada, que el deseo te consume como el tiempo al mundo, y que solo el presente es infinito.

Un tiempo que no es tiempo sino señal eléctrica en el cerebro, una señal solitaria que eventualmente se apaga, como se apagan, con el tiempo las inmensas bolas de fuego que dejan esféricas y luminosas estrias, cicatrices del universo.

A todo esto la carencia de sueño empezaba a hacer estragos, las cualidades oníricas del mundo se revelaban lentamente como las arrugas que están prefiguradas en el feto pero que solo el anciano puede tocar, o como esos viejos y arcaicos cantos que pertenecen en la mente de todos y que algún día tarareamos sin pensar. Tarareo una canción, el cuerpo de un anciano se enfría en lenta hipotermia, la ciudad cobra su tributo, pero el tiempo devorara el templo, a la ciudad y a los hombres, las montañas desgastadas, las bolas de fuego, se devorara a si mismo y al final cuando todo permanezca inmóvil, el tiempo recuperara su naturaleza eterna, la eternidad de un cadáver de huesos limpios y pulidos, un universo muerto, como el viejo. Tiro el cilindro en mi mano, no tiene caso aferrarse a un cadáver.

De como, por un instante la princesa (ahora reina de la existencia) araña intercambio una mirada con un tecno simio.

2009-03-20T15:27:00.003-06:00

O de la carencia de sentido de las finalidades una vez que son alcanzadas;

Era la ultima de su especie, dentro llevaba un orden, orden creado de la nada, orden surgido a través de las estrías mismas, de las cicatrices del universo, ese pequeño patrón, esa tendencia al orden, esa voluta de humo que se vuelve compleja antes de volverse sencilla, esa mente que considera primero compleja, después sencilla, al último inútil esa voluta de humo.

Nuestra araña, reina araña, reina de la existencia, de la creación, devoradora de hombres monos, silente e ignorante heredera del profeta colt, del culto manhattan, nieta de ese atroz liberador de átomos, de fuerza esencial, resquebrajador de las fuerzas que dan coherencia al mundo maldito prometeo Einstein. Observaba desconcertada la pasiva calma de esos tecno simios, los pocos que quedaban de esa especie deprimida y enfermiza, rodeados de sus planos luminosos, extasiados por las variaciones coloridas de neblina multicolor que emitían esas frías superficies, que observaban, sin despegar la vista, todo el tiempo.

Era la última, poseía el reino, pero habiendo acabado con todas las otras su mente entró a un extraño sopor reflexivo, un extraño remanso de la claridad que habiéndola consumido a ella había consumido al mundo entero. Plantado las semillas de un nuevo orden tan desconocido e inimaginable para ella como par los profetas de la antigüedad seria esta nueva realidad.

Y es por ello que esta épica, esta épica trágica abusa de la metáfora, y tal vez la araña no es una araña, ni el simio un simio, pero serian las imágenes mas apropiadas para un orden que no comprenderíamos, porque no lo creamos, por que no ajustamos la estructura de este mundo a nuestra propia estructura mental.

Esto es lo que entendieron los primeros tecno simios, el circulo Blizzard, sus descendientes dedicaban su vida a ajustar ese viejo programa, ese universo dentro del universo ese lugar repleto de duendes y hadas, de propósitos simples y misiones complejas donde su progreso era medido en puntaje y su poder en números fácilmente comparables, su estatus en medallas virtuales, todo el mundo, ordenable, entendible, asequible, colorido, que contrastaba con la gris y fría desolación, el paraje verde y plagado de flores radiantes al lado del humo y la tierra quemada, los vapores tóxicos. Y de ese gigantesco monstruo, ese ultimo Bahamut, ese Fenris de patas negras del tamaño de pilares que ahora le observaba con sus centenares de ojos y su boca abierta, pasmada como si comprendiera que ya no había más que destruir, que una vez que llegas al último nivel ya no hay más. Por eso, los simios no abandonaban su juego, que habían vuelto infinito, para que el mundo nunca careciera de sentido.

También podria titularse de como World of Warcraft prefigura el apocalipsis

Quiero a mis dos lectores (as) (¿us?)

Dios, Estado, razón

2009-03-20T15:26:00.000-06:00

De todas las cuestiones existen múltiples versiones, la omisión de un hecho circunstancial ha hecho a mas de uno que pudiese considerarse culpable inocente ante los demás y ante si mismo.

El olvido al principio voluntario, al final olvido, de el que desató la primera agresión permite justificar como defensa propia el asesinato. La innoble tarea del recaudador del fisco se solventa cuando este paga sus impuestos, y resguardándose en el artificio de que el estado representa la moralidad, cuando en realidad no es sino la implementación ordenada, es decir sin violencia, de las relaciones fácticas de poder, duerme tranquilo después de dar un beso en la frente a sus hijos. Así el recaudador, el homicida, el usurero, rompen con los propios marcos mentales que se han impuesto al juzgar a los demás y justifican la maleabilidad de sus estructuras, inútiles, artificiosas, ordenadores del mundo, con una paradójica inmaleabilidad olvidadiza.

Ante una ausencia de marco de referencia es difícil opinar sobre estas cuestiones, solo nos queda adoptar lo que creemos que es el marco de referencia de la persona a la que pretendemos señalar inconsistencias, lo cual se transforma rápidamente en juzgar y juzgamos a pesar de que nos pretendemos objetivos, universales y desechamos todo marco, excepto el nuestro, supuesta ausencia de, pero discurso, discurso siempre, inescapable discurso. Intento desesperado de dotar al mundo de un sentido de imponer las relaciones que vemos como reglas cuando no hay nada, nada mas que cierto orden intrínseco, no orden final, ni con dirección sino orden como el que se forma cuando el agua resbala entre la arena, u el orden cristalino que permite pasar la luz, un orden que surge de la estructura, estructura que estaba ahí, que no nos dice nada, un dios silencioso que no tiene ojos para vernos de vuelta.

No es que la piedra sometida a inmensas presiones designe un orden que forme cristales, sino que los cristales se forman por el acomodo de la piedra ante las enormes presiones. La supervivencia es nuestra presión, el orden nuestro invento, Dios o el Estado (ambos con mayúsculas) nuestro inexistente garante, justificación ultima, invención superior, castillo de vapor construido en tormenta. el modelo de nuestros padres, del fin de las crisis miméticas o de la violencia indiferenciada, lo que nos permite cambiar pagos, es ideal, ideal corrompido por la realidad en donde la universalización de un discurso, discurso que como todo discurso conlleva distribución, mantenimiento o creación de un orden, ganadores y perdedores al menos en aquello material que nos acontece, o que acontecemos en ello si es que somos transformadores, no hay escape al discurso, no hay escape al orden que pretendemos darle a este mundo, no puedo, por desesperado que esté de mi mismo, salir de mi mente ni de mi espacio, ni de esta estructura de dominación que me he impuesto, pues antes que nadie, uno es esclavo de si mismo y de su confusión.

Que no hay ignorancia, por que la ignorancia conlleva algo que desconocemos, lo conocemos, vemos el orden, la luz divina y vemos un orden vacío. Cuando conozcamos todo, todo sea ordenable y predecible, la ciencia sea la ultima triunfante, en ese momento, ¿Conoceremos la razón última que justifica un comportamiento, un imperativo categórico una regla ultima?

No lo creo, pero de ser así, pobres de los fanáticos que equivocaron su fanatismo en la doctrina incorrecta.

Terrorismo laboral 1 de n

2009-02-28T11:26:00.000-06:00

Hay muchos vacíos que llenar con suficiente ignorancia y un asunto misterioso por dilucidar. Tal vez sirva este espacio para plantear las pequeñas preguntas cotidianas cuya respuesta probablemente sea mucho mas aburrida que las maquinaciones personales que nos hacemos al respecto.

Turnos de 24 horas.

Los policías de donde vivo, de mi trabajo, creo que toda la seguridad privada en general (no sé si la pública) tienen turnos de 24 horas. Asumo que en teoría deben de estar despiertos esas 24 horas y deben de cuando menos poder discernir si alguien esta entrando o saliendo, en el caso de la oficina saber quien esta en el piso. En la práctica pasan unas 18 horas despiertos y unas seis horas adicionales echando una siesta. ¿Por qué los turnos de 24 horas? Alguien argumentaba que eso da cuatro horas adicionales por turno de trabajo si los policías cubren 3 medios turnos adicionales. Creo que eso ni es necesariamente cierto y en todo caso es superfluo.

La respuesta estriba en un efecto que da el trabajo agotador que no es estimulante intelectualmente, te inserta en una trampa. Hablo de trampa como de un mecanismo que se autorefuerza, el primer día de vigilia forzada disminuye tu voluntad de salir de ese trabajo, te agota, algo que debe ser necesario en un trabajo donde las dos cualidades principales son la falta de iniciativa y la paciencia.

El primer elemento, la falta de iniciativa, es fundamental, un policía con iniciativa, con una mente despierta, puede llegar a comprender los elementos de seguridad relacionados con su trabajo, conocer las horas, hábitos, toda la información necesaria para poder apropiarse ( o de permitir que otros se apropien) de aquello que resguarda, de una manera ineficiente. El punto no es que no se atreva a hacerlo, o que no lo haya pensado tácitamente en algún momento de los 10 años que lleva cuidando la bodega de computadoras, el punto es que está demasiado agotado como para llevarlo a cabo.

Esta carencia de iniciativa es fundamental para los trabajos más mecánicos y repetitivos que no requieren de destreza física. El burócrata que hace los oficios solo trabaja efectivamente un par de horas al día, pero ha aprendido a esperar la llamada de su jefe atentamente. Aquellas personas que podrían estar mejorándose encuentran distracciones en la televisión de la oficina, en la plática superflua, en el soft porn del gráfico del universal.

Esto es dominación y el mundo se basa en relaciones de este tipo, que tu jefa te recuerde continuamente tu carencia de valor, que el sentido único de tu vida es la subordinación a una “causa mayor” encarnada y representada en ella son los principios de la dictadura, del fundamentalismo, es un pequeño totalitarismo oficinista, es terrorismo laboral.

De como el azúcar forma parte del infierno cotidiano

2009-01-04T21:55:00.000-06:00

La auto organización es aterradora, de existir una propiedad auto ordenadora en el universo cumple esa vieja pesadilla Pascaliana “Del oscuro vacio de los espacios infinitos…” (cito de memoria)

Los nuevos Dioses piden pequeños sacrificios diarios, la posición encorbada, la pantalla luminosa, la gasolina en el tanque, la sopa instantanea. Nada de esto es nuevo pero los viejos dioses tenian mas estilo, uno rogaba por agua o ausencia de enfermedad, ahora esperas poder pagar cierto nivel de confort y olvidarte del intrinseco vacío, de que no hay nada detrás, de que no existe el sentido, que el orden surge de la nada que la entropía es una espiral y que esa voluta de humo se vuelve cada vez mas compleja antes de desaparecer.

Supongo que en el fondo es solo necesidad de atención

Y exceso de cafeína

“O en la teoría de la natural selection, que coloca la palanca decisiva en la selección de formas de sobrevivencia que no están de ninguna forma visibles en el sistema sino que se encuentran fundamentalmente en los estímulos del entorno: es decir, se trata de una determinación externa de la estructura del sistema” Luhman

Nuestro sentido del gusto está atrofiado, las cantidades de azúcar que se ingieren hoy cotidianamente superan por mucho lo que un campesino promedio en el medievo podía esperar obtener en un año.

Todo esto me lo acabo de inventar, pero el punto no es que sea verdadero sino que suene creíble, ya alguien demostrará la verdad o falsedad y dará detalles al argumento. El gusto de lo dulce se ha adaptado a una dieta rica en azúcares, gigantescas maquinas compactan azúcar, la derriten, moldean, colorean, empacan.

Las venas del Pandemonio se alimentan de azúcar, en el pan, la sopa, azúcar en la salsa del plato salado, en el pastel de zarzamora, puedes obtener tu dosis , en cientos de miles de puestos y vendedores ambulantes que suplantan el trabajo productivo con el distributivo de golosinas, cigarros, y si te encuentras en el centro histórico otras drogas consideradas mas duras.

Me cuesta trabajo concentrarme cuando consumo azúcar, no me es fácil sentarme a escribir e hilar mas de dos o tres frases después de medio Pay Coronado de Nueces, Personas desconocidas pero recurrentes han apresurado dictámenes médicos que no les conciernen sugiriendo déficit de atención, como para compensarlo suelen afirmar que detrás del “trastorno” hay cierta inteligencia prodiga”, creo que están en la nomina de farmaceuticas y que ambas afirmaciones falsas.

La verdad, como suele ser, es mas sencilla, ni mis riñones ni mi cerebro están acostumbrados a los niveles de lo que es ahora el nivel cotidiano de azúcar. Tampoco creo que yo este solo en este dilema, simplemente como mi consumo de azúcar suele ir de acompañado de otros estimulantes, especialmente café y en ocasiones especiales tabaco, se nota más por mi proclividad al exceso de platica, al azotamiento, la paranoia y la destrucción de la que suele ir acompañada.

¿Cuáles son las consecuencias agregadas de una fuente inmediata de energético depurado, directo a las venas? ¿Por qué en cada esquina de las colonias centrales y de cada avenida importante uno puede obtener dulces de canela, tamarindo, jugos de fruta azucarados? ¿Que clase de perversiones de la modernidad encierra el consumo de azucár? ¿Quién determino que la zafra o los sembradíos de maíz debían de sustituir la dieta basada en azúcares complejos? Dos cultivos que son ejemplares de la evolución conjunta de las especies junto con los gérmenes de la caries y los odontólogos (sobre todo los germenes de la caries que ya sabemos que están muy organizados), todos ellos detrás de la conspiración endulzando nuestra sangre y nublando nuestro juicio, dándonos energía para lo repetitivo y lo mecánico, invocando dioses lejanos que dormitan en lo repetitivo y lo cotidiano, en la imposición de la realidad, en la industria y lo masivo.

La mente es un lugar, finito pero sin limites

2008-12-28T23:54:00.001-06:00

The mind is its own place, and in itself,
Can make a Heav´n of Hell, a Hell of Heav´n
John Milton, Paradise Lost: Book 1, Lucifer reconfortándose al verse expulsado.

Borges intento cerrar los ojos en el Paraíso, ni la ceguera ni los parpados evitaron que le viera, se había cansado de verle, deseaba ignorar, entonces maldijo a la primera madre y al fruto maldito. Borges, el mas viejo de sus hijos quizó dejar de ver el otrora elusivo infinito rostro de Dios.

Algo que postee en otro lado hace tiempo..

2008-12-28T23:52:00.001-06:00

Son curiosas las similitudes entre el proceso de anomia y destrucción interna de Irak y el de México.
Una de las mejores notas que se llegaron a escribir sobre la violencia interna iraki se titulaba "100 muertes, un dia normal". Esa es una primera similitud, la normalización de la violencia. La segunda similitud es que el proceso terrorista tiene que ver con conflictos internos, la inmensa mayoria de los ataques son internos y tienen como objetivo a la población civil. No es común atacar a los soldados norteamericanos bien resguardados y con altas posibilidades de contratacar, de hecho no se encuentra en el interés principal de los terroristas. Lo que esta en juego sin embargo es el poder factido de los lideres civiles, un atentado en ciudad Sadr es un ataque al liderazgo y poder de AL Sdar, una afrenta a su promesa de protección. Han surgido una serie de lideres que llenan el vacio de poder de un estado en donde se ha perdido la pretensión al ejercicio monopolico de la fuerza fisica por parte del estado. Tenemos grupos armados que son elementos de poder facticos en los municipios y comunidades donde se desenvuelven que luchan contra otros grupos que también pretenden controlar un territorio determinado. Ante los incentivos económicos generados por un mercado negro, ilegal, oculto de drogas "ludicas" el estado tiene poco que hacer, la mano invisible organiza productores que se organizan en carteles y pretenden, con económias de escala y carentes de un regulador central controlar territorio. Bajos costos de oportunidad y un mercado protegido por el estado, a través de la insistencia en la prohibición de su legalidad, nos dan una receta catastrófica que genera miedo hasta en los posteadores semi-anonimos de tu blog. Hace un par de meses el centro de estudios halcón-texano-israeli stratfor publicó un articulo particularmente impactante. Se planteaba la pregunta de si México podia considerarse un estado fallido, creo que el argumento es exagerado y que en todo caso necesitariamos una definición clara de lo que significa un estado fallido, pero la pregunta es valida, por la magnitud de la violencia, la naturaleza de los asesinatos, el principio de lo que son técnicas terroristas, y el ejercicio factico de un poder ilegal en diversos territorios. Probablemente sea imposible eliminar el mercado existente fundado en claros incentivos de todos sus actores, de ser asi debemos de estar concientes de cual es el precio que estamos dispuestos a pagar por la pretensión a establecer como norma legal ciertos conceptos morales. No hay conclusiones ni lineas finales en un debate de aristas de hidra y mi argumento ignora el contexto internacional, las dificultades legales y la inminente sensación de derrota que generaria una "legalización" de la producción y distribución, es un argumento infantil y lo entiendo, simplemente busco conectar algo que suele pasarse por alto. La situación actual es resultado de normas legales y políticas públicas especificas que pueden o no ser modificadas, una reflexión necesaria ante la escalada de violencia, el poco avance, y la elusiva permanencia de incentivos perversos.

Ya no hay amarillo en Pandemonio

2008-12-28T23:51:00.001-06:00

Desapareció el amarillo, no como una estrella agonizante, la desaparición fue gradual y tomó cientos de generaciones. El amarillo dejó de ser útil una vez que la comida era producto de una organización industrial centralizada, una producción homogénea que garantizaba un valor nutricional uniforme.

Los conos de los ojos empezaron a marchitarse, versiones deformes produjeron unas variantes de morado interesantes e inocentes curadores de licor de centeno en ocasión encontraron que ciertas partes de su cerebro, nunca antes utilizadas, se activaban.

Pasaron el resto de sus vidas intentando describir el atardecer de ese único día, algunos de ellos se suicidaron después de de revisar y quemar extensos poemas dedicados al elusivo color.

El tema de la semana

2008-11-07T07:27:00.001-06:00

No tengo información privilegiada y no me propongo lanzar alguna conjetura desinformada, en cambio lo que planteo es una pregunta sobre la credibilidad de un Estado debil.

Barack Obama acaba de ganar avasalladoramente las elecciones norteamericanas, el principal elemento que le dio la victoria fue el voto de censura contra el sistema económico actual, el voto de los norteamericanos fue en contra del sistema económico impuesto por los republicanos antes que por Obama. Esto no descalifica a Obama como un actor enormemente hábil que supo capitalizar sus oportunidades, un personaje carismático que en cada oportunidad resaltaba el cambio.

Nuestra elección, hace ya dos lejanos años, tuvo una temática similar el cambio del modelo económico. Ganó, por muy poco, la promesa de la repetición de un esquema que se esta mostrando fallido e incongruente. Un falso equilibrio basado en fuerzas insostenibles, principalmente el precio del petróleo. Un esquema que redistribuyo una riqueza gubernamental procedente de la exportación de un bien sin mayor valor agregado, petroléo crudo, y que logró paliar las necesidades sociales a través de enormes programas de transferencias directas adornadas de algún componente social o productivo, procampo, proárbol, oportunidades.

Este falso equilibrio destruyó gran parte de nuestro sector exportador que perdió competitividad por la revaluación del peso producto del uso de los ingresos petróleros, la balanza comercial logró soportar un enorme déficit gracias al petróleo, las remesas, y en su medida el narcotráfico, todas ellas entradas de divisas que no colaboran en el fortalecimiento de un mercado interno ni en la reactivación del mercado productivo.

Este es el escenario hoy, el fin de un falso esquema de prosperidad asistida, la permanencia de un gobierno con un manto de sospecha, un candidato de oposición que no reconoce el triunfo del que ostenta el papel del ejecutivo, con una base pequeña pero movil y un potencialmente enorme grupo de simpatizantes latentes.

Bajo este escenario la muerte del Secretario de Gobernación junto con la de Jose Vasconcelos se reviste de una sospecha que no puede ser aclarada. Se percibe un gobierno particularmente débil dentro de lo que ya ha sido catalogado como un estado débil. Un gobierno que ha pretendido agarrar el toro por los cuernos y ha resultado lastimado en su lucha contra el narcotráfico.

Ahora empiezan a plantearse alternativas, la legalización de la mariguana, cambios políticos, el retorno del PRI, al tiempo que vemos un gobierno que lucha desesperadamente por recuperar el adjetivo "legitimo" del que muchos mexicanos en sus conversaciones diarias le han despojado.

Esto explica en parte el programa contracíclico, el aumento del déficit fiscal, los aliados que traerá la inserción de la inversión privada en la empresa mas grande del estado. La lucha se amenaza enormemente dificil, con una caida en la demanda de nuestro principal socio comercial, un retorno de una fuerza laboral que no encontró cabida en el país, una decisión de ejercicio de un déficit fiscal utilizado para compensar una caida en un gasto público excesivo por estar sustentado en una fuente volatil de ingresos.

El gobierno actual esta esforzandose por mantener un equilibrio ineficiente de puerta a un proceso electoral que traerá de regreso preguntas incomodas y el retorno del gran actor de la política nacional, renovado por la derrota liderado por una mujer inteligente y que se encuentro con una izquierda que se pretende centrista al tiempo que radical, una izquierda rota en facciones que luchan entre si buscando la pequeña victoria diaria, rica en fuego amigo. Un partido, por primera vez en su historia, sin un lider claro y con muchos elementos buscando apropiarse los despojos de lo poco que quede de lo que fue una brillante y efimera victoria en el 2006.

Ante todo esto cada respuesta del ejecutivo, cada hipotésis oficial, está rodeada de la sospecha, por las mismas razones que no se puede cobrar impuestos al comercio informal, que nuestros mercados estan llenos de mercancia de contrabando que no paga aranceles, que en zonas de nuestro país el gobierno ha perdido el monopolio de la fuerza física.

¿Es este un proceso de desgaste irreversible? ¿Hemos pasado un punto de inflexión o es simplemente un fuerte en la montaña rusa de los ciclos políticos de un estado moderno? Esperemos que nuestro sistema tenga la flexibilidad adecuada para no romper el equilibrio homoestático institucional, que tengamos la capacidad de critica suficiente para aprovechar la crisis en su sentido etimológico y curar al paciente, preferente a que muera.

La sospecha que rodea a la muerte del secretario de gobernación no puede ser resuelta por un gobierno que ha perdido credibilidad. Sin emabargo esa pregunta me parece pequeña y casi irrelevante al lado de lo que realmente me atormenta ¿Cual es el clima político de un país que está en vias de convertirse en un Estado fallido?

Planteemos la pregunta cuando aún podemos influir en su desenlace.

muerte

2008-11-06T23:56:00.001-06:00

La muerte nos hace a todos iguales
cuerpos putrefactos
alejados de la memoria.

Apocalipsis ahora, cd. de México

2008-10-12T23:21:00.001-05:00

Una sensación de inevitable fin,

2008-10-12T18:25:00.003-05:00

UNA SENSACIÓN DE INEVITABLE FIN

No es la primera vez que presume su llegada, la agitada consciencia intranquila se adormece cuando no puede percibir nada mas allá de la presencia de lo aparentemente importante, la inmediatez gusta resaltar su presunta importancia, lo que queda al final no es sino la fatiga de la acción vana, la sensación de la falta de resolución, el vacio de la inmediatez.

PESADILLAS

No conozco la definición pero las palabras son convenciones asi que hablare de cambio, de otredad, de ver el pasado sin poder comprenderlo, de sueños profeticos acertados carecen de sentido, de un ecosistema tan distinto que no es posible comprenderlo.

Este hombre nuestro, las ondas electricas en su cerebro rampantes, este chamán preclaro, ve por primer vez el fuego a los catoce años, a exactamente la mitad de su larga vida, es el lider de su tribu, cura las heridas con lo que aparenta ser magia, su conciencia no alcanza a entender los poderes de su inconsciente, es el lider de su raza, vivirá 28 años, superando al resto de los suyos. El no ve objetos alargados blancos ni señales de muerte de animales, ve armas, ve poder, ve sexo, es el que sospecha la muerte.

Este dia, en la mitad de su vida, el dia en que vio fuego tiene un sueño que no logra comprender. Ve figuras de otro mundo, ve a los suyos cubiertos de formas planas, flexibles se insertan en animales, pesados animales huecos que rugen y recorren tierras esteriles donde gigantes de piedra con sus ojos huecos observan congestiones, fuego sin calor.

Despierta asfixiado se siente oprimido, ha sospechado la modernidad, la maldición de prometeo.

Plug in

2008-09-28T23:45:00.002-05:00

Demasiadas cosas nuevas como para no decirlas. Este nunca ha sido un espacio para mi cotideanidad, por mas extraña que de repente aparezca. Solo quiero aprovechar para dar las gracias a mis amigos, ustedes saben quienes son, son un puñado y me siento orgulloso de tenerlos cerca.
Las cosas mejoran con cierta lentitud en el mediano plazo, o al menos me estan llevando a una especie de sentido de confianza un poco esquizofrénico, la cotidianidad se impone con gritos de asilo demencial pero el tiempo calla estos gritos y muestra que no eran nada, es un poco como un periodico.

Sin mas ni mas tengo varios pendientes, las ovejas, lo postumo de clarke, la cronica de la princesa araña, la saga de los ciber simios, y alguna cosa mas que ando preparando en mi cabeza, una especie de homenaje a Kafka, algo asi como lo que me hubiera gustado leer si Kafka hubiera pasado 20 años en un sotano de una oficina municipal de la STPS ordenando el archivo muerto, también algunas pesadillas cuando las recuerde harto interesantes, al menos para mi. Los dejo al pendiente y espero que no hayan desertado aún mis dos lectores.

Perro, Gato y ardilla

2008-06-25T12:51:00.001-05:00

Esto me lo robe de esta pagina:

http://perrogatoyardilla.blogspot.com/

Buena diversión familiar en Oklahoma

2008-06-12T17:07:00.001-05:00

Desafortunadamente no podia pensar en otra cosa mas que en Timothy Mc Veight cuando escuchaba el nombre de Oklahoma, ahora afortunadamente y gracias a este video encuentro que es un estado con interesantes opciones de entretenimiento familiar.

¡Enhorabuena!

Consejo de carrera de George Monbiot

2008-05-30T12:28:00.003-05:00

George Monbiot es un periodista incendiario y aventurero, a ratos es una especie de Robert Fisk en afetaminas. Su escritura es lucida y sus compromisos intelectuales estan bien definidos y los aborda desde perspectivas críticas, creo que es uno de los periodistas mas redondos que hay allá afuera.

Su consejo de carrera es un golpe certero para las decisiones que hemos tomado en la vida y aunque habla de una carrera en periodismo creo que se aplica a la vida en general.

No es un consejo sanborns, no es sopa de pollo para el corazón, es un consejo duro que puede ser desconcertante y nos hace cuestionarnos los pequeños compromisos cotidianos que hacemos y nuestra aparente conformidad con nuestros maximos locales.

A un par de amigos les ha pegado y a mi, en parte, me llevo a tomar una decisión importante en mi vida.

Ahi les va:

http://www.monbiot.com/archives/2000/06/09/choose-life/